Ле-диез-то. Стихотворения. Татьяна Князева

мы болеем неизлечимо

      Разными формами сладкой бессонницы…

      Где мы спокойно проходим мимо

      Друг друга, и после плакать не хочется

      От неизбежности… Пасмурной свежести

      Взглядов, холодных по осторожности,

      От белоснежности…

      снежности…

      нежности —

      От безнадёжности и от ничтожности.

      Там, на какой-то другой планете,

      С палубы нас не смывает штормами,

      Там вряд ли кто-то следит за нами…

      Там мы такие же… Только – дети.

2006

      Песчаные метели

      Искрятся лужи и скрипят качели,

      Все в пятнышках шатающейся тени.

      Под лапами – песчаные метели,

      И все мечты, что сбыться не успели.

      В пути нет цели, словно в глупой драке,

      И шкаф забит ненужными вещами,

      Я – лучший друг нечёсаной дворняге

      С торчащими мохнатыми ушами.

      Когда-нибудь мы превратимся в камни

      Или в лиловых ящериц крылатых.

      Здесь всё смешалось, окунувшись в тайну,

      И в прошлое плывут, как лодки, даты.

      А сны, как силуэты, бродят молча,

      Вдоль стен, круги сужая, – рано, рано…

      А утром – дети знают это точно —

      Ныряют в складки шерстяных диванов…

      Моё двадцатое бушует лето,

      Сосновым ветром гонит мыслей стаи.

      Пекинские огни… В огне Цхинвали…

      Слайд-шоу из закатов и рассветов.

      Я двадцать пятым кадром вижу осень,

      И солнце сквозь знамёна алых клёнов,

      И гордый шёпот среди рыжих сосен,

      Самодовольных и вечнозелёных.

      Автомобили, словно привидения,

      Сквозь ленты ливней лезущих в потёмки,

      И листья книг, которые желтели

      Не на деревьях, а на пыльной полке…

      Перекипит, и мне приснится этот

      Прозрачный бред, и лужи, и качели.

      Мы будем выть на Сириус дуэтом —

      Я и мои песчаные метели…

2008

      Карусели в росе

      Осколками звёзд и стеклом разрезая лапы,

      В туманную ржавь, как придётся, куда придётся

      Бежать от себя – как от тени бежать на запад:

      Она не отстанет, пока не закатится солнце.

      Теплеет. Всё слаще ветра́ и всё дальше метели.

      И липкая вата на пальцах цветущих вишен.

      Промокшие в майской росе, заскрипят карусели

      На дне твоей памяти, там, где никто не услышит.

      Бежать от себя, задевая в толпе прохожих,

      Цепляясь за выступы крыш и обломки апрелей.

      А каждый из тех, кто навстречу (поспорим?) тоже

      Бежит от себя как от поезда по туннелю.

      И вот убежал, показалось, и тьма, и затишье.

      В ушах только звон от лилового псевдо-забвенья.

      И вдруг в пустоте, где-то рядом с собой, услышишь,

      Как сам же, с дороги устав, ты вздохнул с облегченьем.

      Весь