Отражение…. Екатерина Самохина

блаженной и простой,

      Что дом решил, в такую вьюгу

      Взять сиротинку на постой.

      А ей того и надо было,

      Заполнив каждый уголок,

      Так жизнь ему поворошила,

      Что дом с ней быстро занемог.

      Его, то стены раздражали,

      То потолок свой неказистый.

      Ветра все больше досаждали.

      Дом весь прогнил и стал нечистый.

      И все скрипел, ворчал и охал

      Про те былые времена,

      Когда не так все было плохо.

      Все думал, чья же в том вина?

      Искал так страстно виноватых,

      И так фасад свой рьяно рвал,

      Так в окна сыпал стекловатой,

      Что сам бедняга исхудал.

      А зависть, выполнив работу

      Свои пожитки собирая,

      Ехидно скалилась: В субботу!

      Тебя снесут!

      Вот как бывает.

      Ну, а всего-то было надо,

      Её плутовку не впускать.

      Да вот, гордыня где-то рядом,

      Как жаль, ведь мог ещё стоять…

      Следы

      На нас следы стереотипов

      Чужих суждений и идей,

      И субъективных перегибов

      О нас все знающих людей.

      На нас следы чужой обиды,

      Засевшей прочно в головах,

      Тугими нитями нашитой

      На треснувших от боли швах.

      На нас оковы чьих-то мнений,

      Покрытых ржавчиной от слез,

      Скрутивших в плен чужих волнений

      Воспринимаемых всерьёз.

      А где же мы? Следами стёрты!

      Не в тех запутавшись словах,

      Через чужие смотрим стекла,

      В себя, не веря, терпим крах…

      Город

      В лицо морося прохожими,

      Город топил в безликости.

      Кружа магистралями сложными,

      До ступора, чаще до дикости

      Игрой доводил сознание,

      Звеня в перепонках клаксонами,

      И грудой недопонимания

      Давил, разлетаясь стонами.

      Один против мегаполиса?

      Один в этой вязкой сырости!

      Нашедший себя за поясом

      Кричащих афиш справедливостью.

      Погнутыми напрочь рессорами,

      Умерить заставил пыл.

      Смеясь и слепя светофорами,

      Тобой он уже моросил…

      Художник

      В твоём безумии наличие остатка

      Былых надежд и яркости ума.

      За страхом жить – с судьбой на равных схватка.

      Гнилой подрамник – суть провисшего холста.

      Ещё мазок! Прошу, и, пусть, рукой несмело,

      Поправь натяжку или, попросту, держись!

      На части рвёт умом измученное тело,

      Но для души твоя спасеньем служит кисть.

      И пусть агония! Твори последним вздохом.

      У мышц есть память, по инерции пиши,

      Картина маслом – и Творцу бывает плохо,

      Прошу борись, рисуй спасение души.

      Ты будешь там

      Ты будешь там, где в бархате тумана тают звезды,

      Где твоя поступь