Тайна скорбящего ангела. Александр Шляпин

нашей дивизии. Он боится, что я отправлю его на передовую, поэтому старается в поте лица. А еще личный повар генерал— полковника Вальтера Моделя его земляк и возможно будущий родственник. Со слов моего денщика, он мечтает стать его швагером, – пробормотал майор.

      Полковник развалился в кресле напротив, и закинув ногу на ногу, пригубил коньяк из пузатого бокала. Рассказ майора на какое—то время отвлек его от основной темы. Он решил дослушать эту историю до самого конца.

      – Швагером? Это как? Ты расскажи мне подробней. Чувствую здесь ситуация пикантная.

      – Это надо спросить у самого денщика, —сказал майор: —Эй, солдат, —проорал он.

      – Слушаю вас господин майор! Что изволите, —ответил денщик.

      – Ты как—то мне рассказывал про своего будущего швагера, которого охмурила твоя сестрица Марта. Можешь это рассказать барону, мы хотим посмеяться.

      – Слушаюсь, господин барон, —ответил солдат. —В общем, дело было так: у меня господин полковник, есть родная сестра. Её звать Марта. Мы живем в маленьком городке Цоссен. Это земли Бранденбург, в тридцати километрах от Берлина.

      Майор перебил денщика, и махая в воздухе сигарой, словно указкой сказал:

      – Это Генрих, такое захолустье рядом с нашей школой отдела восточной пропаганды особого назначения в Дабендорфе. Вотчина полковника Гелена.

      Полковник сбил пепел в пепельницу и вновь приложившись к бокалу, сделал глоток.

      – Я понял! Эта дыра рядом с Цеппелином, —сказал полковник. —Я был там неделю назад, перед тем, как лететь на восточный фронт. Если бы я раньше знал твою сестру Марту, я бы передал ей привет. Ну давай солдат, не тяни кота за яйца —продолжай. Что там было дальше…?

      – Новый повар нашего генерал —полковника Моделя, еще полгода назад работал в ресторане «Бранденбургский виноград» в Цоссене. Там моя сестра Марта по протекции работала посудомойкой. Так вот этот боров напоил мою сестренку каким—то бренди, и влез ей под юбку. У него очень удачно получилось. Марта сразу залетела и родила ему маленького поварёнка. Если бы она заявила в полицию, то Адольфа сразу бы посадили в тюрьму. Ей не было семнадцати лет.

      – Адольфа —переспросил полковник.

      – Адольф Браухер – так зовут повара, —отрапортовал солдат. Офицеры засмеялись, вводя денщика в краску.

      – Давай дальше про своего Браухера, —сказал майор. —Уж больно история твоя занятная.

      – Марта решила, что будет рожать для рейха истинного воина. Она не стала заявлять в полицию. В конце сорок первого, они уже собирались обручиться. А тут случилось это несчастье.

      – Какое несчастье, —спросил полковник, снова разлив по бокалам коньяк.

      – В то время у командующего девятой армии Вальтера Моделя во время операции под Смоленском, от обжорства умер его личный повар. Он с ним по всем фронтам, еще с тридцать шестого года служил.

      – И что же с тем поваром случилось, —спросил полковник. Солдата после этих слов даже передернуло от воспоминаний.

      – Насколько я