Стихотворения и не только. ЧП-2016. ЧП-2017. Екатерина Дуракова

муз, дурмана и бессмертья.

      И будет плавать океан безбрежный

      У ног моих. Он даст мне имя – ветер.

      Схватив ангину аристокрастизма,

      Тебе пишу, расхристанному, дома —

      Как культовой фигуре ***ской жизни

      С фигурой баснословной Аполлона.

      (И жидких букв потеющая слякоть

      Спешит навстречу сумрачному смыслу.

      Как всякий, кто потом посмеет вякнуть,

      Что грудь не может вздуться коромыслом.)

      Ко мне во сне подлизывалось море,

      Свою вину скалисто ощущая.

      Мотив чужих несбыточных историй

      Стонал в ночи несмазанною сваей.

      Да, наша жизнь, царь-колокол, царь-пушка

      И атрибут бессмысленной кончины.

      В багровом тоне прописная стружка,

      Кривляясь, оживает при лучине.

                    Прогулка

      «Есть расхожая мысль: будто вреден душе кислород…»

      Александр Бережной

      Снова с примесью…

      Конгломерат, именуемый воздух.

      Принести кислород!

      Мы опять

            начинаем с нуля.

      Захотелось проветриться. Было прохладно и поздно.

      Мы пошли прогуляться. Мы так и остались гулять.

      У него на губах – паутинка из ранок и трещин.

      В ней качается мой искривляемый временем взгляд.

      Мы друг друга нашли… Отыскать бы теперь

                                                                  наши вещи,

      Там ключи бесполезной житейской

                                                              приблудой звенят.

      Да, работаем. Если не видно,

            в глаза посмотрите —

            что открыты всегда:

            круглосуточно,

            без выходных.

      Мы мечтаем проспать,

            по ночам карауля столицу.

      Но визитом в кафе

            не пропишешься в сердце

            страны.

      Поддержи музыканта!

      Подай ему

            знак

            зодиака:

            этот дом?

      Значит, этот?

      А, дальше?

      Когда уже наш?..

      Светят звёзды, играет гитара, поэт и бродяга

            наполняет обидами сшитый женой патронташ.

      Моя мама – цыганка,

            урвавшая в Мекке на рынке

            приземлённую страсть

            к поворотам

            и смене ролей.

      Мы проветрились всласть —

            хоть одна шелохнулась травинка

            на её голове,

            на зелёном большом корабле?..

      Как солёное тесто

            под чутким воздействием скалки,

            я ворочаюсь

            в поисках формы,

            удобной для жи…

            /гром трамвая/ …на лавочке в парке.

      И жёстко,

            и жалко…

      И фактуры охота!

      На досках в гробу полежим.

      Мы целуемся.

      В горле горчит. Воротник пахнет потом.

      Сколько дней ты не мылся?..

      Забудь. С обонянием беда.

      Как