Последний секрет Парацельса. Ирина Градова

ничего невозможного в том, что касается техники, несмотря на то, что ей нет еще и двадцати. А уж выглядит девушка вообще лет на четырнадцать.

      Сбросив туфли, я заглянула в гостиную, которая оказалась пуста, однако дверь в комнату сына была закрыта, и я, постучав из вежливости, вошла. Там горел приглушенный свет. Дэн и Вика стояли передо мной, неестественно вытянувшись, словно два суриката, с виноватыми выражениями на лицах.

      – Целовались? – спросила я иезуитским тоном.

      – Что-о-о?!

      – Мы-ы-ы?!

      Ребята взвыли одновременно, словно я обвинила их в убийстве с особой жестокостью.

      На самом деле я и не думала контролировать ребят – просто пошутить собиралась. В конце концов, если они захотят, то сами все расскажут, а если давить, можно вызвать ровно противоположный эффект. Кроме того, я доверяю Дэну, ведь он парень разумный, как, впрочем, и Вика.

      – Бабушка испекла блины, – сказал сын, пытаясь переключить мое внимание на еду. Голода я не испытывала, так как наелась в кафе в ожидании Люды, но сын, как и бывший муж Славка, здорово умел заговаривать зубы, и этот талант проявлялся даже в самых критических ситуациях. Видя, что я чем-то расстроена, он принялся уговаривать меня, и я все же сдалась и присела за стол с молодыми людьми. Пока они за обе щеки уминали блинчики, я цедила кофе и слушала их беззаботную болтовню. Вдруг Вика, зыркнув глазами в мою сторону, сказала:

      – Ты ей сказал?

      Дэн поперхнулся блином.

      – Ой, черт!

      – В чем дело? – напряглась я. – Ты во что-то вляпался, да? То-то я смотрю, вы что-то темните…

      – Да нет, ничего такого! – поспешила перебить меня Вика. – Новость-то хорошая, честно-честно! Дэн… Ладно, пусть он сам расскажет, что ли?

      – Мне заказали картину! – выпалил сынуля, прокашлявшись как следует и вытерев масляный рот пятерней, хотя на столе всегда стоят салфетки как раз для таких случаев. – Портрет. Угадай, кто заказал?

      – Не иначе сам Президент Медведев? – предположила я.

      – Да нет, лучше! – отмахнулся сын.

      – Обама, что ли?

      – Да какой Обама, ма! Полина Пятницкая, можешь себе представить?!

      – Кто-кто? – озадаченно переспросила я.

      – Ой, вы и даете, Агния! – воскликнула Вика. – «Запретные темы», ну?

      – Что «ну»? – передразнила я девушку. – Понятия не имею, кто это!

      – Мам, это шоу так называется, – снова вмешался Дэн. – Про… это.

      – Про что про «это»? Эротика, что ли?

      – Ага, – ответил сынуля и покраснел. Господи, благослови его способность краснеть всякий раз, когда мой сын говорит неправду или испытывает стыд! – Она часто ходит в один клуб, владелец которого купил у меня пару картин в прошлом январе, помнишь? Так вот, Полина хочет заказать свой портрет и повесить его в студии – прямо над тем знаменитым диваном, на котором она ведет свое шоу!

      И тут до меня дошло, о ком он говорит.

      – Ты, сынуля, шутишь,