Игры с огнем. За гранью. Яна Ясная

Ты же не думаешь, что тебя, зеленую как травка, без опеки пустят в портал? Вот. А спецсредств я выдать обязан одинаково, что тебе, что ему. Вот и сама посуди, дочка, кому из вас защита нужнее. Ты девочка умная, ты поймешь.

      И добавил:

      – Думаешь, хоть один из новобранцев за все годы моей службы задал мне те же вопросы, что и ты? Да как же. Не знают толком ничего. И мало того, что не знают – так еще и не интересуются! А ведь они не как ты сюда являются – годик отбыть, и всё, домой, на гражданку. Они служить сюда приезжают!

      Я отхлебнула чая, упорно и молча рассматривая стойку перед собой.

      Лесть, конечно, штука хорошая.

      И слушать, насколько я всех лучше (ага, всех умнее, всех румяней и белее), без сомнения, приятно.

      Но и я у себя – одна-единственная, случись что – другой не выдадут.

      Мне было что сказать капралу на его расчеты. Я перебирала слова, заполнившие голову. Они все были справедливыми. Обоснованными и логичными. Они все были правильными.

      Я удержала их при себе.

      Просто в тот момент, когда я уже готова была вывалить их наружу, Ивлин Маккой в моих мыслях спросил с усталым интересом:

      «Тебе в твоем белом пальто не жарко?»

      А еще – «Жизнь чуть-чуть сложнее, чем инструкция».

      И «Полковник мужик жесткий, за то время, что он командует частью, здесь ни одного форс-мажора не было».

      Эрик Тревор, уставший ждать, заявился на склад как раз тогда, когда я молча расписывалась в ведомости. В ней не была проставлена маркировка, но в моем вещевом мешке лежала экипировка, строго соответствующая регламенту.

      За это время ярость моя сдулась, оставив усталость и разочарование. Разочарование, в основном, собой.

      Прав был лейтенант Маккой, ой, прав.

      Отстранить меня, конечно, зря пытались, тут я права на все сто, и идти в этом вопросе надо до конца – но жизни я не знаю.

      Шагая рядом с лейтенантом Тревором в новенькой, не обмятой еще форме, созерцая собственные берцы, я вдруг подумала, что Маккоевская правота мою собственную только подтверждает.

      И раз уж подрастающая магическая аристократия жизни не знает, то ее уж точно не ограждать от службы надо, а наоборот – погружать в эту самую службу с головой.

      Приобретения жизненного опыта ради.

      Эрик Тревор, галантно отобравший мой вещмешок и теперь тащивший его на плече, заливался соловьем.

      Хотя, какой он соловей? Будет павлином. Белым.

      И Тревор «был»: распускал хвост, выпячивал грудь и всячески красовался.

      А я что, мне не жалко, хочет человек грузы таскать – так что ж, мешать ему в этом благородном деле?

      Майор Лисовский вылетел невесть откуда совершенно внезапно. Вид имел взмыленный, запаленый. Так и захотелось пристрелить его, бедолагу, из жалости.

      Ему, наверное, тоже хотелось в отношении меня чего-то аналогичного, но сегодняшний день был жесток ко всем, не к одной только мне. И эта совершенно не альтруистическая мысль бодрила и добавляла желания смотреть в будущее с оптимизмом.

      Майор