Философ и Я. Саныч Алёшин

Тот знает, что дороги.

      Смотря, как ударение,

      Падает, на слоги.

      Люди твердят,

      Дураки и дороги.

      Кто ходит по ним,

      И кто читает эти строки,

      Не будьте строги,

      Это ничего не изменит,

      Не изменюсь я,

      Бьюсь об заклад,

      Что и вы тоже.

      Таков человек,

      Его природа,

      И соответственно,

      Наши дороги.

      На улице,

      Октябрьская осень,

      И как то не очень,

      На колее, колея,

      Дорога – петля,

      Ведёт в никуда,

      Мысли не те,

      И погода не та.

      Зачем мы тут?

      В этом вся суть.

      Выбирая свой путь,

      Я не выберу другой,

      Привычный он стал,

      а другой – дорогой.

      Пройдемся со мной.

      И вот мы на площади,

      Пощади нас Господи,

      Стоит Памятник Ленину,

      напротив Мэрии,

      Между ними дорога,

      Первая в городе,

      1905 года,

      Ручная работа.

      После неё, любая другая,

      Как недотрога,

      Лучше всех слов,

      Проспекта стихов.

      Двигаемся дальше,

      Запинаясь все чаще,

      Куда не иди,

      под ноги смотри.

      Я смотрю и не вижу,

      Вижу, но не смотрю,

      И вновь спотыкаясь,

      От собственных

      Мыслей запинаясь,

      По тротуару,

      Среди прохожих,

      Таких же как я,

      В меру не схожих,

      Я продолжаю свой путь,

      Дорогой стихов,

      Дорогих слов.

      Читателю

      Ты видишь тоже, что и я,

      По буквам строк на белом поле,

      Где в каждом слове, суть одна,

      Читаемая в прозрачной форме.

      Ты понимаешь, как и я,

      А где-то недопонимаешь,

      Скорей всего из-за меня,

      На первый взгляд воспринимаешь.

      Ты думаешь, как и я,

      Когда читаешь, то что видишь,

      Пока ты смотришь на меня,

      В этих словах моя обитель.

      Ты говоришь теперь, как я,

      Моими мыслями, устами,

      Всем тем, олицетворяюсь я,

      В моих словах перед глазами.

      Ты чувствуешь, как и я,

      И чувство это, в каждом слове,

      Я вырвал сердце из себя,

      И положил тебе в ладони.

      Теперь никто я без тебя,

      Ты мой читатель, мое слово,

      Ты прочитал во мне себя,

      И я на век тебя запомню.

      Кто-то, кому-то

      Мне не нужен кто-то,

      Чтобы идти куда-то,

      Или делать что-то,

      Ради кого —то.

      Если и бежать,

      То как собака,

      Просто бежать,

      По ветру галопом.

      Не думать о том,

      Как быть,

      Или казаться,

      И кто этот кто то?

      Знать свой страх,

      Быть пропитанным им,

      Как собственным потом.

      Искать, что ещё не нашли,

      Не открытые двери,

      Крылья мечты.

      Взять лопату,

      Откапать себе яму,

      себя посадить,

      Между цветов,

      деревьев с кустами.

      Расти, процветать,

      Впитать капли дождя,

      Каждый луч солнца,

      И плевать на тех,

      Кто не дорос до тебя.

      Разбить все скрижали,

      Чтоб зубы жужжали,

      И правдой не правды,

      Свободу словами,

      Выбросить эхом,

      Горных хребтов Урала,

      Покорить вершину тщеславия,

      И путь, этот кто то, – ты сам,

      Что бежит впереди,

      Того, кем ты станешь.

      Пустота

      Сижу на подоконнике,

      Читая мысли вслух,

      Разбавив одиночество,

      Тем, что не слеп