Музеи… или Вдохновляющая музыка The Chemical Brothers. Евгений Николаевич Матерёв

сюда, эти люди хотят увидеть частицу себя, оставленную много лет назад во льду воспоминаний об Освенциме.

      До чего же больно видеть своего плачущего ребенка в грубых лапах фашиста! Или вспомнить, как в толпе затеряется старушка мать. И поплывёт всё перед глазами от слёз…

      Автобус остановился, пропустил несколько встречных машин и повернул на стоянку.

      Экскурсанты стали выходить.

      Сейчас народу мало – будний день; да и рановато ещё.

      От небольшой горстки туристов, оглядывающихся по сторонам, отделились трое друзей: Клаус, Мартин и Йозеф. Ох, лучше бы они не приезжали сюда…

      Мартин притормозил друзей:

      – Ребята, давайте здесь подождём, пока жиды пройдут – чего мы с ними будем толкаться.

      – Как? Жиды? – удивленно спросил Клаус, – Разве лагерь ещё работает?

      – А ты думал! Вон закусочная какая… и коты жирные.

      Клаус ухмыльнулся – рядом тёрся кот действительно внушительной комплекции.

      Большая делегация толпилась у входа в музей; некоторые молодые люди укутались во флаги Израиля.

      – Кто будет копчёные пейсы? – спросил Клаус.

      – Нет, уволь, – покачал головой Мартин.

      Наконец на входе стало посвободнее, и троица, пройдя контроль, оказалась на территории лагеря-музея.

      – Ты видел, сколько там наушников висит? – спросил Йозеф у Клауса, имея в виду аудиогиды, которые выдавались при входе, – Вся комната завалена.

      – Ага. Это не то место, где музыку можно слушать.

      – Почему не то? Вон там, где берёзка, стоял оркестр; заключённых провожали на работу с музычкой.

      – Ничего себе! И такое было… Наверняка в оркестре были одни цыгане, – покачал головой Клаус.

      Друзья уже подходили к знаменитым воротам – наверное, самому известному памятнику цинизма.

      – А почему нас оркестр не встречает? – спросил Клаус.

      – Не заработал ещё, – в тон ответил Мартин.

      – Давайте-ка, становитесь; я вас сфотаю…

      Мартин и Йозеф встали у берёзы, на фоне ворот.

      – У бабушки на каникулах, – назвал это фото Мартин.

      Улыбки тут у них получились голливудскими… Придурки какие-то…

      Отметились они у первой же экспозиции, где на фоне фотографий заключённых стояли их аллегорические сгорбленные фигурки, одетые в полосатую робу. И троице друзей не пришло лучше идеи в голову, кроме как, так же сгорбившись, встать друг за другом и пройтись вдоль витрины, намекая на обложку альбома «Битлз» «Дорога к аббатству».

      На другом стенде были размещены фотографии частей тел узников с вытатуированными номерами. Мартин приподнял рукав рубашки и обнажил свою татуировку с демоном:

      – Вот какие надо татуировки делать! – с показным пафосом произнёс он, и тут же сработала вспышка фотоаппарата.

      Потом было глупое селфи со втянутыми щёками. Неужели они не испытывают никакого сочувствия, глядя на эти фотографии? Или они воспринимают это всё как квест с нереальными персонажами? Что они тут делают?