Этот мир, на реальный похожий…. Виктор Серов

был волчицы вид.

      Что-то было в ней знакомо,

      Что-то было в ней своё.

      Словно женщину из дома,

      В поле выгнали её.

      Вот и плачет и стенает,

      И зовёт к себе кого,

      Видно дом где свой не знает,

      Может нет уже его…

      Но лишь только скрылся лунный

      Диск за облачной горой,

      Ветер с леса резкий дунул

      И развеял волчий вой,

      И пропала вмиг волчица,

      Растворилась в темноте…

      В сумраке ночном не спится,

      Слышится волчица мне.

      Время

      Не угнаться за ним – только в прошлом считаем минуты,

      Стрелки плавно текут, осыпаясь песком на стекле,

      Вроде всё ж не стоим, а бежим – икры, мышцы раздуты,

      Наковальня в груди и солёный ручей по спине.

      На колени сгибаясь под тяжестью груза столетий —

      Вот дыханье б не сбить, водрузить себя на пьедестал,

      В дырах жизнь на пути – из приставок, да из междометий —

      Кто-то всё разделил, ну а кто-то минуты, часы недодал…

      Мутно, словно туман, эфемерное тянется время,

      Главный спринтер в пути – постаревший душой человек,

      Но мешает песок – по стеклу растекается бремя,

      Если ракурс сменить, то бежит, растворяется век…

      «Вся жизнь как будто чёрствый хлеб…»

      Вся жизнь как будто чёрствый хлеб,

      И все сомненья – жгучий перец,

      А впереди лишь тусклый свет —

      В потоке лжи и счастья нет —

      А где могло, там желчь и ересь.

      Среди протоптанных дорог,

      Ища свою без ям, прямую —

      Ведь до сих пор сыскать не смог —

      Кляня стезю и жизнь земную,

      Боясь свалиться за порог…

      …Тоскливой скуки не понять,

      Когда влеченье охладело,

      Как дальше быть и где искать —

      Всё неизвестное познать —

      Лишь не сидеть, чего-то ждать,

      И не стоять, а что-то делать…

      Пол корки чёрствой перемял

      И голубям скормил от скуки —

      Да, опускались было руки,

      Но всё же жизни суть познал,

      А перец отдал лживой ссуке.

      Весь мир и тысячи дорог,

      Где всё-равно свою узнаешь —

      Уехал всё-таки, не смог,

      Лишь к детям чувства все сберёг —

      Святое это, ты ведь знаешь —

      А по-другому вряд-ли б смог…

      Красивый край, душевный мир,

      Везде встречают хлебом-солью —

      А тот, что в сердце сохранил,

      Припомню с чистою любовью,

      Он больше всех мне всё же мил —

      А здесь мне нравится, не скрою.

      «Две реальности наших миров…»

      Две реальности наших миров,

      Мир цветов и духовный, небесный.

      Так красиво! В груди сердцу тесно

      И плывёшь от реальных духов.

      И нет чище и нет их кристальней,

      Тех цветов и лесов, и полей,

      Синь