Вероятностный мир. Виталий Бурик

ни кто не нашепчет

      Рождённые нежностью речи,

      И никто не поверит в стихи

      Будто в щедрый словесный аванс…

      Как-то вдруг из моих

      Новомодных старинных ли сказок

      Убежали все лисы,

      Прикинувшись в ведьм под луной…

      …а безжалостный молох рассвета

      Застаёт нас нагих и без масок,

      И глотает в тоскливые будни,

      Где остаться прикажет собой…

      «Продолженье движенья…»

      Продолженье движенья

      По надпиленной роком доске.

      Распродажа надежд

      И предательство призрачных целей.

      В этой местности пусто

      До стучащего эха в виске,

      В этих зимах бело и мертво,

      Как в остывшей постели.

      Тот блажен, кто не помнит

      Обещанный праздник любви.

      Кто не грезит, закрывши глаза,

      Тем кузнечика вещего лугом

      Что живёт только в детстве…

      Не вернётся – зови не зови.

      Для непомнящих пух тополиный —

      Привычнее стылая вьюга…

      САМООБМАН

      Ты – красивая витрина, ты – роскошная витрина,

      Очень хрупкая витрина из богемского стекла…

      Говоришь – я – то, что ищешь,

      Манишь ближе – ну же! ну же!…

      Там, с другими – будет хуже..

      Только я – тебя ждала!

      Бархатистая обложка чудной книги «Будем вместе»,

      Ждёшь руки моей коснуться – ведь понравится, открой!

      Даром, что пусты страницы…

      Ведь с другими – только хуже,

      Может, ничего дурного

      Ты не сделаешь со мной…

      Но когда, как знак вопроса, я, под дых пробит ответом,

      До несбыточного лета вновь потерянно молчать

      Буду долго, повторишь ты…

      Повторишь ты дважды, трижды..

      Из хрустальной синей жажды..

      И из бархатной надежды…

      «Ты не тот.. я так, от скуки…

      просто не люблю скучать.»

      Глава 4. ЯНЬ

      СНОВА ВЕСНА

      Пригрело. Без снега местами асфальт,

      Как будто без кожи…

      И тащится, хлюпая лужами, март

      Навстречу прохожим.

      Весна – ничего. Не последний сезон,

      Дай Бог, мы встречаем.

      Не верим, что завтра не будет, что сон

      застынет молчанием…

      Но даже совсем рядовая весна

      Всегда единична.

      Душе, соловелой от долгого сна

      Летать неприлично…

      Но бьётся она, словно рыба в стекло

      холодной витрины,

      И верит – вернётся с неверным теплом

      В свои Палестины…

      РАЗГОВОР НЕ ПОЛУЧАЕТСЯ

      Я превращаюсь в зелёный кактус.

      Ты превращаешься в рыжую белку.

      Я в подоконник врастаю корнями.

      Ты убегаешь по веткам балконов.

      Стукнувшись оземь ты обернёшся

      белой берёзой, серой осиной.

      Я превращаюсь в каменоломку,

      В дом прорастаю своими корнями.

      Ветви