99 месяцев боли. Стихи. Михаил Сергеевич Бурнашев

с небес,

      Погибнет лишь земли коснувшись.

      И смысла нет как будто здесь..

      Ах.. как кружилась, чуть согнувшись…

      Созидание

      Когда я создаю что-то своё —

      Я получаю эстетическую радость,

      Но каждый раз найдётся, ё-моё,

      Такой, который скажет: «что за гадость!?»

      Новый день

      Встречая в жизни каждый свой рассвет,

      Глаза от сна неспешно потирая-

      Беру на этот день входной билет.

      Счастливый или нет – увы не знаю.

      Прощание с осенью

      Вдыхая дым костров осенних —

      Любуюсь леса красотой.

      Ковёр, из листиков последних,

      Покроет скоро снег густой.

      Мудрость

      Переплыви хоть сто морей,

      Преодолей всех гор преграды —

      Не стать от этого мудрей,

      Но попытаться всё же надо.

      Двойные стандарты

      Снаружи белые всегда,

      Обычно ласковые даже,

      Но вставишь «нет», где было «да» —

      Утонешь в реках чёрной сажи.

      2016

      Телевизор уже не тот

      Я вспоминал кино из детства,

      Обширный спектр передач.

      От всех проблем к экрану бегство,

      Где нет житейских неудач.

      Запомнился Супонев, Листьев

      Программы «Тема», «Звёздный час».

      Рождались правильные мысли

      В те дни у каждого из нас.

      «Что? Где? Когда?» вёл Ворошилов,

      Рекламы не было совсем.

      А передачи про дебилов

      Не интересны были всем.

      Тогда синоним слова вечность

      Был «Санта Барбара» фильмец.

      Про ложь, обман и бессердечность

      Потом закрыли наконец.

      Сейчас ТВ – помоев куча,

      Там больше нечего смотреть.

      Как чёрная большая туча

      Мешает Млечный Путь воззреть.

      Чужие люди

      Чужие люди проживают

      Чужие жизни, не свои.

      Друг друга вроде бы и знают,

      Жилплощадь делят на двоих.

      Глаза в глаза давно не смотрят-

      Умело прячут «в телефон»,

      Он – матерится, воздух портит,

      Она – с кредитом на айфон.

      По пятницами гулять, движуха —

      Неделю ждали выходной.

      В субботу стирка, бытовуха.

      Ведь жизнь у всех была такой.

      Чужие люди проживают

      Чужие жизни, не свои.

      Друг друга вроде бы и знают,

      Как много вас, людей таких.

      2017

      Взлёт самолёта