Золотая осень. Сборник им. С. А. Есенина. Сборник

зовут отошедшее Лето,

      Будто жалеют и помнят о нем.

      «Никому не нужен…»

      Никому не нужен,

      Только нам с тобой,

      Лес, в закат погруженный,

      Ярко золотой.

      И берез, разряженных

      Словно на парад,

      Бесконечно важен мне,

      Осень, твой наряд.

      Я тебе принес

      Золото берез.

      Ярче и ценней

      В мире нет, поверь.

      Андрей Бондарь

      Москва

      Разговор с Есениным

      Как-то мы с женой порой весенней

      В Англетере встали на постой

      Вдруг из тьмы явился к нам Есенин

      Весь избитый, бледный и босой

      Пообщаться с Гением – поэтом

      Было как за гранью сверх-мечты

      И поэтому, накрыв поэта пледом

      Не заметив, перешел я с ним на «ты»

      Я настолько сам разволновался,

      Что не смог упреков избежать

      Вечер необычно начинался

      Словно повернулось время вспять

      Как же ты, Сережа, догадался

      На большевиков нести хулу

      Вот и в результате оказался

      На трубе повешенным в углу

      Ну зачем так было подставляться?

      Ведь, пойми: еще никто не смог

      С органами ГПУ тягаться

      Всех подмял их кованый сапог

      Стал бы ты еще народней

      Айседорой и детьми любим

      А теперь в Раю, как в преисподней

      Губы ты корежишь, словно мим

      Он глазами только усмехнулся

      Трубкой распечатав свой кисет

      Тихо к нам спиною повернулся

      И исчез, безмолвный, как портрет

      Я подумал – это наваждение

      Так представить Гения всерьез

      Поутру глядел я с удивленьем

      На подушку, мокрую от слез

      Век поэтов быстрый и короткий

      Видно посему никак нельзя

      Отсидеться им за загородкой

      По судьбе глазами лишь скользя

      Евгений Бузни

      Москва

      Художник-осень

      Чуть жёлтого,

      чуть красного,

      чуть розового

      и оранжевого…

      Художник-осень красит лес

      на фоне облачных небес.

      И зелень пышная тускнеет,

      а ей на смену к ряду ряд

      дерев багряные аллеи

      выстраиваются на парад.

      Богата красками палитра.

      Художник-осень знает толк.

      Где много радости пролито,

      там грусти ставится мазок.

      Художник-осень красит листья,

      багряный цвет беря от солнца,

      обмакивая в ливни кисти,

      лучи свивая в волоконца.

      Алеет куст, и нежен пурпур,

      как нежны девичьи уста,

      что целовал всю ночь и утро,

      пока совсем уж не устал.

      Но целовать их всё хотелось.

      В любви не может быть предел,

      когда листва и та зарделась,

      и куст от счастья заалел.

      «Постарела липа…»

      Постарела