Оппозитчики. Путевые заметки водителя мотоцикла. Виталий Боровский

путешествием, как первый трансатлантический перелёт. Сейчас это только самое начало, а впереди ещё почти две тысячи. После двухсотого километра что-то ёкает и холодеет внутри: так далеко я ещё не заезжал. Может быть, зря я всё это? Вернуться, пока не поздно? Эх, как бы не сложить свою дурную голову под километровым столбиком где-нибудь за тридевять земель. Нет, к чёрту все сомнения! Вперёд, и только вперёд!

      По плану мы должны к вечеру пересечь белорусскую границу. Группу ведёт Штирлиц, за ним я, следом Ирма и Волкодав, замыкает колонну Кощей. На смоленском бензине Зелибобер оказывается самым медленным в группе. Иду постоянно на полном газу, но больше 100 км/ч никак не выжимаю, на подъёмах замедляюсь до девяноста. Штирлиц под шлемом слушает музыку в наушниках. Если он втопил 140 и уехал к горизонту, значит, музыка энергичная, а если я его догнал и спокойно держусь следом – музыка умиротворяющая.

      Заправляемся каждые сто пятьдесят километров, кроме того, часто останавливаемся дополнительно: то я забыл переключиться с резерва и высох, то Кощей что-то по-быстрому ремонтирует в своём вроде бы новом «Ретро», то Волкодав забывает застегнуть пластмассовые наколенники, которые разлетаются во все стороны, и ребята едут их искать. Внеплановые остановки мы с Федей вовремя не замечаем и уезжаем далеко вперёд, после чего упражняемся в развороте и езде по обочине в обратном направлении.

      Начинает темнеть и холодать, поддеваем свитера. Я активно агитирую народ искать место для ночёвки, пока ещё что-то видно, причём желательно в мотеле, где есть туалет и горячая вода, но мои беспечные друзья только гонят дальше в сторону заходящего солнца. Как же мы будем ставить палатки в темноте? Как выберем безопасное место? Воображение рисует страшные картины: палатки в болоте, ночной налёт злых аборигенов, разобранные и разворованные мотоциклы, проезд трактора по спящим телам.

      Но вот наш предводитель Штирлиц сигналит к остановке, Волкодав лихо подрезает взвизгнувшую шинами фуру, мы съезжаем в поле, прыгая по колеям и буеракам, и становимся лагерем под кустом метрах в трёхстах от шоссе. Пока ребята ищут и рубят дрова, разжигают костёр, пока Ирма готовит ужин на бензиновой горелке, я впервые ставлю свою специально купленную к поездке палатку, прячу вещи, запираю и зачехляю Зелибобера. Успешно справившись с задачей, я понимаю, что полностью проигнорировал общественно полезный труд. Ой как стыдно! Чувствую себя главным буржуином и мальчишом-плохишом одновременно. Однако голод заглушает угрызения совести, и я набрасываюсь на вкуснейшие макароны с тушёнкой и лечо. Волкодав выпивает Федино пиво, мы с Кощеем открываем водку, запасённую в подарок чешским друзьям. В кромешной темноте заползаю в палатку.

      Первый раз в жизни сплю в дикой природе. То есть ночевать в палатке случалось, но тогда вокруг было много других палаток, вполне человеческих звуков и прочих признаков людского присутствия. А тут шоссе почему-то