Дорога сердца. Вытворчество из глубины души. Светлана Королева

полупоев, полуживым нестись,

      Шкуру напялив привычную, маску приклеив, сердце – в спящий режим.

      И с восьми до пяти себя завести. И так завестись,

      Чтоб потопить в пучине-важных-проблем души-непорочный-интим.

      После – совсем разлагаясь, медленно-верно домой. Желательно к нелюбимым.

      К тем, чьи до боли чужие души, в непонимании сохнут от жажды.

      И чертыхаться, искать виновника, да прикрываться лживым миром,

      И многослойно укутать себя от режущей больноправды.

      И если вы скажете мне, что это ещё жизнь,

      Я рассмеюсь до горьких-прегорьких слез.

      Очнитесь, мои хорошие, вы же совсем не всерьёз?

      «Слушай меня, Луна, мелькай за окном желтоватой улыбкой…»

      Слушай меня, Луна, мелькай за окном желтоватой улыбкой,

      А я расскажу лишь о нем и о том, как возле него – мне уютно, легко и беспечно,

      И как для души-весны стал путем он млечным,

      И сердце – оркестром в полном составе, а не как раньше – плачущей скрипкой.

      Ведомая за руку счастьем, любовью и мигом неповторимым…

      Люби меня долго-долго-долго, любимый!

      Пой вместе со мной, Луна, не скрывай серебра-переливы за крышами многоэтажек,

      Лови каждый вдох, ласкай этот мир самым нежным влюблённым взглядом…

      Когда прижимаюсь к нему – ни-че-го-ничего не надо!

      Есть только минута – момент! А остальное – не важно!

      И как Москва-новогодняя-предрождественская – глаза сияют необъяснимо!

      А ты люби меня долго-долго – долго, любимый!

      И надо бы спать, Луна, наше время пошло, поплыло над встревоженным ночью городом,

      Во мне – сотни тысяч снежинок кружат-парят и медленно тают,

      А он – далеко, но всегда со мной. Он об этом знает.

      И больше – ни на секунду и ни на йоту не обернусь холодом.

      И оставайся навечно внутри – Богомхранимый…

      Люби меня долго-долго-долго, любимый!

      «Боже! Спаси метущиеся души, зажатые в тиски разумом…»

      Боже! Спаси метущиеся души, зажатые в тиски разумом,

      Лишённые голоса права,

      Прозрачные от безразличия…

      Уставшие от прогресса-мира-энергичного,

      Глотающие суету, покорно идущие на расправу,

      И потеряв дыхания-курс, дыша навязанной заразой.

      Ведь каждый день их, как очередная масса серая – пластилина,

      И взгляд – разбитый, словно фонари на забытой улице,

      А руки-плетью опущены. Потеряны крылья.

      И все мечты – на антресоли – пылью.

      Безвольное тело бредет в одном направлении, сутулится,

      А понедельник – утро – уже привычная «скарлатина».

      Боже! Открой глаза им! Намекни как будто невзначай!

      Пошли им странника-чудака. Пусть дивятся!

      Пусть придут в ужас, дабы заново родиться,

      Дабы в поединке победить себя-тряпичного. Яркой молнией разразиться!

      И навеки спрыгнуть с маятников-крючка!

      Боже!