Золотые стихи. 2002—1990. Наталья Патрацкая

в действительность, дружок.

8 мая 2001

      Вечер

      Отбросив все нескромные приветы,

      и зная, этот вечер только мой,

      забыв мгновенно лишние советы,

      я ухожу под дождиком домой.

      Дождь заставлял идти довольно быстро,

      бил по зонту и в буйстве был хорош.

      Как хорошо, вода прибудет в Истре,

      а дождь польет любимейшую рожь.

      Но на балкон дождю закрыты двери.

      Иду домой, чтобы полить цветы,

      им отдаю и воду, и доверие.

      Дождь за стеклом и мокрые листы.

      Пусть зависть к постороннему ненастью,

      да не коснется зелени моей!

      Я все полью! Залью, пусть то опасно!

      Пей мой лимон! И кактус тоже пей!

      На этом все. Задерну мирно шторы.

      А все ненастья смоет сильный дождь.

      И дома против бед надену шоры.

      А где-то уж растет спокойно рожь.

16 мая 2001

      Фото

      Вы извините мой строптивый нрав,

      я ревновала к маленькой кокотке,

      и в глубине района и управ

      я не была покладистой и кроткой.

      Вы предпочли другую, не меня.

      Быть может, и она была планктоном?

      Года и ночи календарь менял,

      а встреча откликалась грустным стоном.

      Когда проснусь, то вспоминаю Вас,

      когда засну, то вижу Вас на фото.

      Не думаю, что это только фарс,

      и не сравню я Вас с любым и прочим.

      Я облик Ваш на фото сберегу,

      он помогает в творческой работе,

      и с Вами на одном я берегу.

      Расцвел каштан, наверно, быть субботе.

      Суббота встреч поэтов, вот и все.

      Я не приду. Я больше не ревную.

      Не верю или верю, – это всем

      неинтересно, как планктон дрейфую.

18 мая 2001

      «Нежнейшие иголки…»

      Нежнейшие иголки

      играют на ветру,

      они совсем не колки.

      А рядом? Рядом пруд.

      Как хочется затронуть

      иголки, шишки. Нет.

      И сквер он тот же омут.

      «Не тронь», – его ответ.

      Пучками из иголок

      она вся по весне,

      как миллион приколок,

      на ветках и везде.

      Когда желтеет пихта,

      то под ноги летят

      короткой стрижки вихры.

      И к краю сквера в ряд.

      Подстриженная пихта

      осеннею порой,

      как выпитая пинта,

      как юбки рваный крой.

24 мая 2001

      А. С. Пушкину

      Он человек, любимец нежных муз,

      он сам любил, не ждал чужих ответов.

      Цилиндр он носил, а не картуз,

      и принят был, конечно, в высшем свете.

      Его стихи, поэмы, сказки – свет.

      Да, свет, что излучает солнце.

      Прозаик и мыслитель, и поэт,

      и он всегда непонятый до донца.

      Он мыслил, тоже, видимо, в стихах,

      он непонятен призрачным натурам,

      и потому