Истребитель брaтвы. Владимир Колычев

него. Его обыскали в присутствии понятых. Куртку тщательно проверили. Достали из-под подкладки пакетик.

      – Ого, вещество, похожее на героин. Да там целый клад, – пробасил мент.

      И продолжал потрошить куртку. Но больше ничего не нашел.

      – А больше и не надо, – сказал мент. – На статью здесь хватит....

      Душа у Кирилла ушла в пятки. Будто приговор ему зачитали.

      Порошок изъяли в присутствии понятых, оформили протокол. Дальше проведут экспертизу вещества, определят состав. И не отвертеться ему, бедному. На два-три года за решетку можно загреметь. Перспектива мрачная.

      – Где взял? – показывая на изъятую наркоту, спросил у него старший ментовской команды.

      – Да я даже не знаю, что это такое, – уныло ответил Кирилл. – Шел по улице, гляжу, лежит. Взял – думаю, дома посмотрю...

      – И этот на улице нашел, – ухмыльнулся мент. – Может, кто-то с неба пакетиков насыпал?..

      – Не знаю...

      – А ты знаешь?

      На этот раз крутой мент обратил свой взор на тетю Геру. У нее спрашивал.

      – Твой груз на полкило тянет. Тоже на улице нашла?

      – Ага, нашла, – враждебно отозвалась та. – Сами подбросили. А теперь дичь какую-то несете...

      – Сами, значит, подбросили? – нехорошо усмехнулся мент.

      – А что, нет?

      – Суд разберется...

      – До суда еще дожить надо...

      – Вот и попробуй, доживи... Давайте в машину обоих...

      В отдел милиции Кирилла и тетю Геру везли в разных машинах. Он понял, зачем. Чтобы не спелись по пути друг с другом. Чтобы не договорились, как вести себя в дальнейшем. Как ни крути, а они в одной связке. Сообщники в преступлении... Преступление. От этого слова на душе у Кирилла стало тоскливо. Он преступник. Хотя его вина лишь в одном. В том, что он стал наркоманом...

* * *

      Крутой мент сидел за столом. Не человек, а глыба, гранитный монолит. В армии у Кирилла был командир, полковник Батыров. Крутой мужик был, круче, казалось бы, и не бывает. В части его боялись все, от мала до велика. От одного его вида мурашки по спине бегали. Но по внешней крутизне армейский командир проигрывал этому менту.

      Хотя, если честно, Кириллу было все равно, как он выглядел. Ему было тошно, тело колотил озноб, жилы выворачивались наизнанку. Ширнуться хотелось, хоть в петлю головой.

      – Подполковник Круча, – представился мент.

      Так и есть. Тот самый Волчара. Хозяин Битова. Ун-тер Пришибеев...

      Кирилл думал, что мент будет испепелять его взглядом, парить мозги, давить на психику. Но тот не хмурил брови, не метал молнии. Смотрел на него по-отцовски озабоченным взглядом.

      – Как же вы, гражданин Коньков, до такой жизни докатились? – покачал он головой.

      Тот же самый вопрос ему задавала и Татьяна. Вчера это было. Еще до того, как его загребли в кутузку. Остаток дня в ней прокантовался, всю ночь. И только сегодня утром – ближе к полудню – на допрос к самому подполковнику Круче.

      – До какой такой? – спросил Кирилл.

      Его жутко ломало.

      – А ты на себя в зеркало посмотри и все