Матрас, сохранивший наши следы. Миша Токарев

/section>

      Повесть

      Предисловие

      Капельница напротив попы медсестры

      Я глядел на урановый дождик. Дождик, скользящий по трубке желточного червячка прямо в мою вену. Из вены торчал осколок еловой веточки: этот осколок был проводник – между янтарной кислотой и целым легионом витаминок. В мерности капель я разглядел целую поэзию, ритм, поэтику жизни и смерти. Перекрой дождь и ты умрешь, запусти – расцветешь геранью на кирпично-осыпавшемся подоконнике.

      По другую сторону осколка, вернее в точке вхождения находилась шизофрения, неврозы, и прочее, прочее, что выявляется у каждого шестнадцатилетнего подростка, однако, мне было двадцать два. И этот ангельский дождик прояснял объективом зенит мою голову, чистил щеткой и тайдом печень – словом, дождик совершал очистительно-успокоительные действа.

      Под потолком в панцире сетки шли новости. Рябило, но разглядеть силуэт диктора было вполне возможно. Вспомните… хотя, не буду занимать ваше воображение чужими находками. За решеткой телевизора говорили о взрыве газа, обваливались дома, изобретали подводных коров, строили межзвуковые пылесосы.

      Катастрофически хотелось курить, но в палате не было даже паршивого окурка. Цинковый дождик отшлепал свое. Медсестра, наряженная явно по последней медицинской моде, как в самом дорогом кафе предложила мне набор нейролептиков, только в отличие от кафе употребить пришлось все и сразу, запив из картонного конуса с водой, в которую закрались песчинки.

      Прозвучала воздушная сирена, означавшая завтрак. И мы строем в двадцать человек разных национальностей, верований, физических и умственных способностей – плелись в столовую. Нас сопровождали четыре мужчины с дубинками и электрошокером. Но главной была та самая медсестра, одетая по моде, по самой последней моде медсестер психиатрических диспансеров.

      P.S. После укола аминазином я спал безгрешным одностворчатым моллюском. Ничего не снилось, сны уже были закодированы в моей голове: сто килограммов тульских пряников, танцующих, как тот кореец из youtube. Спиральные коровы, ведущие по лабиринту из свежевыжатого сока. А потом я оказался на поляне схожей с поляной Тарковского. Моя жена сидела на заборе, опустив веки глаз, я же наоборот глаза открыл.

      У меня произошла мысль о том, что лишь одна женщина, пусть и ничего себе, способна управлять десятком взрослых и вполне себе образованных мужчин: явилось неким откровением для меня. Возможно, на следующие недели, а может, и месяцы у меня освободилось чуточку времени. Времени – не разобраться в природе женского доминирования, пусть подобными вещами страдают немецкие, с заплатами на ветхих рукавах ученые. Они любят пожёстче, кажется. Мне бы простым языком описать свои нынешние, смешные, нелегкие, как однокилограммовые гантели – отношения.

      Глава 1

      Похмелье рождественских ангелов

      – Осмысленные рисунки это как макароны по-флотски из бетона. – то есть я сказал примерно то же самое, после чего блестючая вилка вошла в мою щербатую щеку и, кажется, даже зацепила и без того ужасающий язык.

      – Пппробэри. – пролепетал я, и в спешке опрокидывая салаты, распластанные на кривобоких тарелках, купленных на распродажах, вскочил на ноги.

      – Ты говорил, что, в отличие от всех видишь мое искусство. Видишь! – повторила она, точно наличие моих хромосом вызывало сомнения.

      Я старался остановить кровь, кровь человека, сделавшего неплохую карьеру библиотекаря. Щеку я обильно поливал шампанским. А, сочащиеся багровым позором ранки – пытался стянуть пальцами. Но женщина все кричала и кричала и кричала. Прямо недорезанной рождественской свинкой. Свинка: я сказал так, чтобы добавить чуточку романтики.

      Наконец, она соизволила принести перекись водорода, иголку и нитки, непразднично черные. И принялась обрабатывать и зашивать мои стигматы.

      – А! – высказался я.

      – Заткнись! – парировала она.

      – Больно, черт! – возмущался я.

      – Я тебе шею сломаю! – увещевала женщина.

      – Милая, по-моему, все?

      – Я скажу все, когда будет все, понял, дебил дебильный?

      Обнявшись: плечом к плечу – для тех, кто не смог себе представить; мы глядели салют за окном. Плед на наших плечах, в застарелых катышках, сносно согревал. Щека почти не болела. Время от времени мы делали долгие глотки глинтвейна прямо из бутылки. В какой-то момент она сказала: с рождеством, любимый.

      – С рождеством, дорогая! – подытожил я этот праздничный вечер.

      Глава 2

      Вооруженные дети не любят молчать

      Исторически так сложилось, но маленькие дети меня не любят. У витрины охотничьих ружей я утопал мало по малу в сугробе, в ожидании своей женщины, работающей на постоянной основе.

      Оттого это ее пренебрежительное отношение ко мне. Все верно,