Мечта. Сборник стихотворений. Поэма. Зульфия Индусовна Мимидиминова

бога ты не можешь жить.

      Ты слеп и глух… и нем твой голос.

      И на луну не можешь выть,

      И из главы – не вырвешь волос.

      Но, может быть, совсем не так,

      И ты себя считаешь богом?

      И вся поэзия – пустяк,

      И жизнь прожить удобней снобом.

      Тебя не трогают слова,

      И сон души течёт годами,

      Ты не проснёшься никогда

      И не умоешься слезами.

      Твоя судьба – равнины гладь.

      Твои дела покрыты лаком.

      И не дано им задышать

      Ни полной грудью, ни "со смаком".

      Пусть будет так. Доволен ты.

      К чему тебе не спать ночами?

      Но сколько спрячешь пустоты

      Ты за холодными глазами?

      И я когда-то так жила.

      Не глядя вверх,

      Как крот, копала..

      Но знала я, что на Земле

      Ещё не все я повидала.

      Что небо есть и воздух есть.

      Что грезы есть помимо хлеба.

      Что звезды есть – и их не счесть,

      А это значит – ты не сле́пый!

      И бог с тобой – раз ты в пути.

      Ты и творец, ты и копатель.

      Пусть раньше ты нарыл земли —

      Ты стал поэзии старатель.

      Но я не сноб и все пойму.

      Кому– то ближе сон без неба.

      Пусть по-другому я живу,

      Мне хватит радости. И хлеба…

      Поэт и «критик»

      По бескрайним пространствам Вселенной

      Путешествовал бедный поэт.

      Он считал, что творенья нетленны,

      Когда людям несут только свет.

      Он писал свои теплые строки

      Для всех слышащих в Космосе душ.

      Чтоб не стало вокруг одиноких

      Средь осенних и пасмурных луж.

      Он писал и не думал, блаженный,

      Что и в Космосе «критика» есть.

      Может словом убить безоглядно,

      Иль затронуть поэтову честь.

      По бескрайним просторам Вселенной

      Модный «критик» слонялся давно.

      Тыча пальцем своим неизменно,

      Говорил он поэту: «Не то!

      Не к тому… Не о том…Не такое…

      Эту тему не трогайте впредь!

      Сочините форматно-большое,

      Чтоб продать ваш стишок не за медь!

      Нынче в моде скандалы и триллер…

      Иль война – на худой уж конец…

      Чтоб герой был банкир или киллер,

      Иль известный артист, наконец!

      Что вы чушь о цветах написали?

      И без вас всем известны цветы!

      Чтобы люди вам деньги давали,

      Напишите, что были больны.

      Напишите, что вас обокрали.

      Напишите, что вы развелись.

      Напишите, что с Бузовой спали.

      Напишите, что шрам у ней есть.

      И свой стиль заодно поменяйте!

      Ваш стилист что, с колхозных полей?

      Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!

      Я подкинул вам столько идей!»

      Перед бедным поэтом встал выбор:

      Или жить, как свободный поэт,

      Иль приняв этот «глянцевый рупор»*,

      Крикнуть всем, что поэта уж нет?..

      *принять