Сезон нелюбви. Ирина Критская

этот странный кто-то

      светло-серыми и недобрыми

      смотрит в душу… куда ж деваться ей?

      Где берёт слов проклятых патоку?

      Но кислит из варенья вишенье,

      и знобит – на веранде завтракать —

      больно ветры уже холодные,

      больно солнце уже несмелое,

      И под утро гремит щеколдою

      Тот, что грел мою простынь белую…

      Кончилось лето

      Кончилось лето, ты видишь – кончилось!

      Лета всегда кончаются.

      В небе закаты арбузно – сочные

      речку зажгли. Красавица

      так и горит. Кто-то злой чёрным пламенем

      берег спалил, обуглились

      травы до пепла и вот реют знаменем

      листья на зябких улицах.

      Кончилось лето… ты веришь? Кончилось!

      Подлое до предательства.

      Август с июлем мне вечность прочили —

      выдали обязательства

      греть душу вечно… но вот – обманули ведь,

      нет их, как будто не было…

      Сыплет мой сад на дорожки сухую медь —

      речка светла, как зеркало.

      Кончилось лето… я знаю – кончилось

      глупое, безвозвратное…

      Свет пронизал словно шпагой рощицу

      тучи – комочки ватные.

      Так – каждый год засыпаю. Окуклившись

      Бабочкой сплю, убогая…

      Лето вернётся!

      …Но как же обуглились

      Травы от ветра злобного…

      ОСЕНЬ…

      Лошадка октября

      Всё вечно – осенью зола становится золой.

      Перегорело всё дотла и дождь, как дьявол злой

      вбивает жухлые листы в густую чернь земли,

      И красных астр большие рты кричат – «Ах! Убели

      её снегами, бог скупой! Смотри, как страшен цвет,

      земля не может быть золой, ей так к лицу букет

      весенних яблонь, что белы, снегов твоих белей.