Инкуб. Антон Немиров

в комнату. На полу лежало несколько немытых тарелок, на комоде у стены стояла одинокая статуэтка в форме козлёнка и пара безделушек, которые принадлежали не ему. Каждый раз когда он смотрел на эти вещи его взгляд наполнялся тоской.

      "Почему я их до сих пор не выбросил?" – пронесся каждодневный вопрос в его голове. Юноша не мог сказать, хотя ответ и был очевиден. В них он видел отражение своего прошлого, чувств и надежд – кусочки человечности за которые он безуспешно цеплялся.

      Меж тем склизкий тёплый комок всё больше заполнял его тело.

      Взглянув на часы Григорий задумался, что терпеть это до наступления ночи он не горит желанием. Да и от злачных мест уже за сегодня устал.

      – Будь что будет. Может смогу "подцепить" кого-нибудь и днём, – произнёс юноша, попутно открывая шкаф в поисках сухой одежды. Остановив свой выбор на неприметной серой футболке, лёгкой спортивной куртке и штанах из этого же набора, молодой человек приодевшись направился к зеркалу. Каждым своим шагом Григорий гонял воду по квартире. Носки впитали часть, но ноги он всё равно намочил ещё сильнее, чем прежде.

      Не обращая внимания на подобные неудобства, молодой человек посмотрелся в зеркало.

      – Хм, – он задумался. Менять лицо всегда было тяжелой и затратной задачей, но это была необходимая мера, чтобы оградить свою настоящую личность от лишних проблем.