Вашингтонский узел. Время испытаний. Александр Афанасьев

это слишком. Чего хотел?

      – Сэр, мне предлагают перевод в Госдеп. Создаётся украинская группа.

      – Так в чем проблема?

      – Проблема в том, что я не ради этого пришёл в разведку.

      – А ради чего?

      …

      – Хочешь, скажу?

      …

      – Ты пришёл, чтобы иметь возможность напинать пару задниц как следует. И когда я говорю «как следует», я не преувеличиваю.

      – Возможно.

      Принесли мясо – в тарелке были бараньи глаза, их подали Бишопу как дорогому гостю. Бишоп сунул один из них в рот, раскусил, глядя на меня

      – Добро пожаловать в клуб

      – Какой клуб?

      – Тех, кому тесно дома. Если бы ты так и сидел в аналитике – я бы в тебе разочаровался.

      …

      – В Кабуле вакансий нет, там, судя по всему, мы закончили. В Багдад поедешь?

      Я кивнул

      – Вот и отлично…

      Прошлое. Сентябрь 2006 года

      Багдад…

      В Багдад я летел не через Рамштайн как военные – а через Лондон. Гражданским рейсом. Самолёт был полон парней от двадцати до сорока лет, которые были согласны подставлять задницу под пули за тысячу долларов в день. На меня косились, но я ничего не говорил, и они ничего не говорили.

      Когда заходили в БИАП[3]* – я поразился тому, какая в Ираке земля. Цвета среднего между серым и коричневым, однотонная, почти без зелени, такого же цвета дома… сплошная песчаного цвета пустыня с такими же домами.

      БИАП, который практически не пострадал во время войны – сейчас был одновременно и военной базой и гражданским аэропортом. Громадное, мрачное, примитивной архитектуры здание, на фоне которого самолёты казались маленькими, везде заграждения из габионов, изломанные и отброшенные в сторону строительной техникой старые советские самолёты и вертолёты, НАТОвская техника, постоянное движение на поле и рядом с ним. Все суетились как муравьи, и я не был уверен, что кто-то знает конечную цель всего этого. Все просто выполняли – кто приказ, кто свою работу…

      Самолёт конечно же не подрулил к терминалу – тут мало что действовало, вместо этого он встал прямо на поле. Подали трап. Все встали, начали продвигаться к выходу… кто-то толкнул меня, и я толкнул в ответ. В следующий момент я вступил на трап – и солнце наотмашь ударило меня по лицу…

      Я спустился по трапу, надевая очки, огляделся – похоже, встречать меня никто не собирался. Раздумывать мне долго не дали – кто-то схватил сзади за локоть, я повернулся. Передо мной стоял тип, ростом с меня, редкая рыжая борода и мерзкая английская рожа – почему то я сразу опознаю кузенов ещё до того, как они начинают говорить своим гнусавым прононсом.

      – Ты меня толкнул сынок. Извиниться не хочешь?

      – Хочу. Иди нахрен.

      Тип пристально смотрел на меня

      – Что ты сказал, парень?

      – Я сказал, иди на…. – я повторил то же самое, но в ещё более грубой форме.

      Кто-то подошёл к этому типу, похлопал его по плечу

      – Оставь этого сосунка, Дик, нам идти надо…

      Рыжий – он, видимо, и впрямь

3

Багдадский международный аэропорт.