Подданный царства растений. Сборник верлибров. Карен Тараян

твой аккаунт.

      Вещи не могут

      Помнишь, дорогая,

      мы поехали с тобой

      в большой гипермаркет.

      Взяли две тележки

      и покатили их вперёд

      к этим полкам и стеллажам,

      где царят боги-мерчендайзеры,

      небожители из департамента маркетинга,

      корифеи сферы продаж.

      Мы покатили тележки

      навстречу потреблению

      и новым вещам,

      новым впечатлениям,

      новой жизни.

      Словно маленькие странники

      в этом городе бесполезных товаров,

      мы весело шли…

      С аллеи бытовой техники

      мы свернули в переулок текстиля,

      оттуда – на мебельную площадь.

      А затем начался район гастрономии:

      нежные розовые колбасы,

      невинное молоко,

      страстные кетчупы,

      улыбающиеся солнечные бананы,

      игривая вермишель.

      Все они водили хороводы

      и танцевали вокруг:

      «Купи меня, ах, купи!»

      Но мы шли дальше:

      полотенца и крючочки,

      баночки и крышечки,

      зеркальца и футлярчики

      наполняли наши тележки,

      но мы всё никак не могли

      утолить эту страсть.

      Вопреки тому,

      что говорят ученые,

      у человека есть три типа голода:

      когда хочется есть,

      заниматься сексом

      и покупать.

      И вот мы финишировали у касс,

      почти одновременно,

      но немного запыхавшись.

      И кассир благословил нас взглядом

      и положил разделитель на ленту,

      а потом все эти товары

      стали наши.

      Но, любимая моя, знаешь…

      Ты слышишь, дорогая?

      Послушай!

      Как были мы наивны,

      как это было глупо

      полагать,

      что все эти вещи

      смогут хотя бы немного

      изменить нашу жизнь.

      О, нет,

      они не смогут!

      Нет-нет,

      не смогут.

      О, нет…

      О, нет…

      Нет…

      На асфальте

      Много будет восходов ещё,

      и неоднократно солнца бильярдный шар

      закатится в лузу

      на западе небопрестола.

      И бог его знает, как

      выпадут карты судьбы,

      куда выведет нас кривая

      сердечного ритма.

      Отблески каких светил

      отметятся в наших глазах,

      и какие реки

      омоют усталые ступни.

      Сколько разных имен

      прошепчем мы в темноте,

      сколько лиц и рук

      сотрём мы из памяти.

      Но придёт весна.

      И опять нарисует лужами на асфальте.

      То, как я люблю тебя.

      То, как жизнь моя без тебя пуста.

      Reboot

      Ты ищешь его

      на занятиях йогой,

      а он там, где пьют ягу

      и слушают Стаса Михайлова.

      Ты