Душа. Сборник стихов. Магистр Тени Нихиллим

что ж, Германия, Берлин – довольных лиц прямые взоры,

      Потомки дьявольских убийц, что положили трупов горы.

      Глядят теперь на сопляка, что послужил для них лишь пешкой,

      И тем унизил на века, деяния тех, кто там не мешкал,

      Под яростным огнем врага, где полегли и мои деды,

      Мне их решимость дорога и этим славиться ПОБЕДА!

      Смешно же слушать гнусный бред, о том что есть мораль фашизма,

      Пришедших в чуждую страну с милейшим ликом пацифизма,

      И что каратели «ЭСЭС» – (не знали мы) святые люди,

      Что мыло делали с детей и умерщвленных всюду груды.

      Но это «добрые отцы», тактично скрыли в Бундестаге

      И в воду кинули концы, мораль рисуя своей саге.

      Герой

      Закованный в сталь, всем казалось он стоек.

      Поскольку, всегда, выступал впереди.

      Он вдосталь познал, что войны привкус горек.

      И руки его, уж по локти в крови.

      Изведал что есмь, лишения и голод,

      Потрепанный стяг развивал на ветру,

      Когда до костей пробирал лютый холод —

      Он просто молился, чтоб выжить к утру.

      Когда неприятель рубил, словно дьявол,

      С оскалившей пасти вонзая клинки,

      Он прятал забралом, что страх его плавал,

      В крови и сковал позвонки.

      И крепкие латы скрыв оцепенение,

      Под тяжестью статной своей,

      Спасали от смерти, а может везение,

      Над роком довлело сильней

      Он вновь выживал и готовился к бою,

      Он жив, но другие лежат…

      Напрасно его нарекают – героем,

      Познавшего весь Мирской ад.

      Горизонты познания

      Броня истины, местами изъедена ржой

      – молью временной скоротечности.

      Рожденные под несчастливой звездой,

      Молятся идолу – вечности.

      Вспоротые, словно труп великомученика, слова,

      Выдранные из контекста писаний бездумно,

      Капают темной кровью лжеучений сполна,

      Ратники бьются в конвульсиях шумно.

      Лязг копий очередных порицаний звучит,

      Ставя надежду с мечтой на колени,

      Яркой кометой по небу летит —

      вестник дурной, эта слабость от мнений.

      Горстка апостолов, меж собой, разделив хлеб,

      Тягот и горечи тайных познаний,

      Ведает правду, что Мир людской слеп,

      Не принимая благого старания.

      Значит, опять воцарится война,

      В не проходящем, бурлящем потоке,

      Что утянула в глубины, до дна,

      Где словно черви – людские пороки.

      Плачьте святые, полные добра, небеса,

      Мироточьте иконы из туч, ливнями скорби,

      Громом гремите осуждающие нас голоса,

      Бичом молний, хребет Земной от ударов сгорбив.

      Может быть с этим, хотя бы тогда,

      Свет достучится до безумцев в оковах,

      Воцарив мир в их сердцах навсегда,

      Горизонтов познания им открыв новых.

      Старик