Название | Стихи. Книга 4 |
---|---|
Автор произведения | Валерий Карт |
Жанр | Поэзия |
Серия | |
Издательство | Поэзия |
Год выпуска | 0 |
isbn | 9785449362902 |
По болотине бродят твари,
Из жутких топей и трясин
Кивают безобразья хари.
Попал к чертям, как кур в ощип,
Дрожу на кочке, как на плеши.
Вокруг шипенье, вой и всхлип,
А на суку хохочет леший.
За что сия планида мне?
Не пил, не крал, не хаял беса,
А пот ручьями по спине
От ужасов ночного леса.
Поверь, нет худа без добра,
Я поднатужился, поверил,
Дожил, бедняга, до утра,
Перекрестил иконой двери.
И дед мой, немощен и стар,
Прошамкал ртом на ухо тихо:
«Чтоб ночью не попасть в кошмар,
Не накликай под вечер лиха…»
***
Из плена долгов и налогов
И рыночных тяжких забот
Себя тороплю понемногу,
Все грустное – брошу за борт.
Отрину ненужные споры,
Машину поставлю в гараж
И вздрогну в кафе до упора
До важного самого аж!
За милых пью дам и немилых
Брюнеток, блондинок и беж…
Оркестра плывут они мимо
И столиков следуют меж.
И с мордой лица нерутинной
Кадрю и снимаю подруг.
О чудо, походкой утиной
Аннет приближается вдруг.
***
Неопалимая купина
Явилась мне в дороге…
Я не готов, нет времени и сил,
Бросаю скудный скарб
С утра в телегу-дроги
И ухожу туда,
Где плещет мутный Нил.
Язычеством измучена Расея,
Изменой робких душ и слабых тел,
Судьба ведет дорогой Моисея,
Но торжествует власти беспредел.
Привычной стала кровь,
Холера и чума,
Могильный червь жирует…
Выходит – в глаз и в бровь —
От злата без ума, толпа пирует.
Уходит страшный век,
Конец тысячелетью
И мы почти в аду…
Купины вещей свет,
То розами, то плетью
Держись, отец! Иду!
***
Ах, друг мой, псина, славный Шон,
Тебе я предан в год Собаки.
Залижем раны после драки
Под тихий несобачий стон.
Люблю, хочу я всякий день
Смотреть в глаза твои собачьи.
Ты держишь взгляд, а это значит
Любить друг друга нам не лень…
Как славно лапу мне даешь
Пожать рукою человечьей!
И обнимаешь так за плечи,
Что каждый раз по телу дрожь.
И в этой жизни не предашь:
Ты – пес, ты Шон, а не Иуда.
Пожалуй, будем жить, покуда
Не скажет небо нам: «Шабаш!».
***
Не стремись верхом на кресло,
Не тупи о кресло шпоры,
В конной скачке, как известно,
Дай коню простор, не шоры!
Развернем в строю казачьем
Стяг победный против ветра,
За комэском мы поскачем
В бой кровавый, в стиле ретро.
А печальные мозоли
На руках,