Не пудрите мне мозг, а то… Заметки публициста. Владимир Иванович Конарев

против:

      Есть ряд на то причин.

      Рассказ ещё так молод

      Среди своей братвы,

      Тут ваш хотенья голод,

      Проездом из Москвы.

      Сюжет в командировке,

      А стиль простыл вчера,

      В кафе на литтусовке,

      Плюс Чача там была.

      Вот видишь, Мысль, заминка.

      Ты завтра заходи,

      Звони… вдруг, что на симку,

      Да не забудь, гляди.

      ***

      Костёр июня жаркий очень:

      Одежда липнет к телесам,

      Сезон футбола славит Сочи,

      А острый ум припал к стихам.

      А между тем, в кафе напротив,

      Сидела классиков орда,

      Сюжеты напрочь, в стол забросив,

      Виски сжимали: – Эх, беда!

      Стихи на ру – такая лажа,

      Есть бриллиант, а как извлечь?

      Там каждый гений с давним стажем,

      А гений надобно ж стеречь».

      С картины Пушкин прыг на стул:

      – Сегодня пишет вся Россия,

      Ну, невообразимый бум!

      Конечно, это некрасиво,

      А что предложите. Я жду.

      – Эх, Саша, Саша, – молвил классик, —

      Толь на удачу, толь беду-

      Сегодня грамотная масса,

      А умных мало, тех, что чту.

      Союзов много – были б гроши,

      А что до смысла – суть проста:

      Главней всего – союзов касса,

      Была б полна, а не пуста!

      Тут улыбнулся Пушкин:– Ясно!

      Эх, век, простите, нехороший!

      А Гоголь хмурится и молвит:

      – А что там с прозой в прозе ру?

      Издатель с радостью заходит

      И путный ищет в массе труд?

      Прозаик знатный отвечает:

      – Простите, Гоголь, иногда,

      Особо злата не черпает,

      Там чтива энные тома.

      Там даже Вия не упомнят,

      Зато в почёте сочный мат.

      Чернухой ум обильно кормят.

      Орёл на деньгах чтиву брат.

      …Стоял июнь. Костёр дымился,

      Уснули Сочи и футбол.

      И «новый» гений появился,

      И в прозу ру вогнал прикол.

      Скучал лишь Пушкин, Гоголь рядом,

      На белой каменной стене,

      Дымило небо за оградой,

      Чернели пятна на Луне.

      Скучали книжки. Руки ждали,

      Чтоб ум тревожить при Луне, —

      …Кода то книжки обожали,

      А ныне нет им мест в уме.

      ***

      Уф! Чеснок запасаю я в зиму.

      Распродам – на Канары рвану,

      Там прославлю российское имя,

      Свой