Не пудрите мне мозг, а то… Заметки публициста. Владимир Иванович Конарев

title>

      Вишнёвое небо

      …Началось, началось: язык наружу у собаки, кожа на теле «пищит». Стань на землю -обожжёшь подошву ног.

      И тогда помни лето.

      Будет, будет же морозно, холодно в душе.

      А пока зной проникает в клетки. Обгоришь так купи сметаны втирай, не хнычь. Ты казак – не Фома Кузьмич, тот, что вишнёвый цвет неба с детства не запас…

      Думаю, представил день похода в вишнёвое небо своё.

      Ставлю лестницу к вишне.

      Планки в ожидании – ногу подними.

      И крючок в ведёрочке. Он надёжен, ладненький выдержит дар дерева.

      Небо, нагибай веточки с серёжками, да, да.

      Левою рукою веточку прижму, а другой рукою плод оборву. Ах, литые, с блёстками и с загаром… три или четыре… вас в ладонь зажму. Осторожно, ласково скажу. «Знаю, знаю: спелые – да в ведро, поди. Самые красивые, загорелые …на макушке крон нежитесь.

      Осторожно, лестница! Планки, знай, держи! Лезу в небо, в небо лезу.

      Мир вишнёвый кружится.

      Скоро в дом отправится, а пока… небо закачалось.

      Знать пора и с лестницы. Треба отдохнуть!

      …Ах, ты цвет вишнёвый, в сон вошел в лестницу, ведёрко и в меня. Я летел над вишней.

      И к утру, поверьте, очи разомкнул.

      Рассвет.

      Сад.

      Одинока лестница. Планки в небо, там с вечера вишенки висеть.

      И душа поверила: сон был не случаен, мысли все в строку, ну а выше в небо нынче, вмиг шагну, чтоб она наполнилась соком и теплом.

      И пусть гелий плещется, тело в тени прячется, всё равно, ведь, лето и вишнёвое небо…

      сейчас над головой.

14 июня 2018 год

      И в ум пришло…

      …Ох, что в ум пришло – не выгонишь.

      Раз так – в строку тесни.

      В ней мысль вольготная погостит. И ни о чём печалится: приветствуй, да и всё.

      Кусочек есть грусти.

      Подумали извилины: «Присядьте Вы к столу!»

      Сидят, в охотку «гонят чай».

      Уф! Сладостно душе:

      «Поди-ка не забыта мать-строка.

      Ах, так – в мешок все грусти, да в море».

      …Рука, налей-ка чаю, да выставь пироги. Скучать ли нам не думая, мой друг запрещено.

      Гуторить будем подолгу, заливисто смеясь о том, что ум товарищ, а мысль – заезжий князь.

      Возможно, Вам покажется, что-то тут не вяжется?

      Так это ж не беда! Вам это только кажется.

      Ой! свяжется всё то, что в ум пришло.

Создано под вишнею, близ поляны чеснока 15 июня в 2018 году

      Утренняя затесь

      …С кондачка не встать.

      Урчит мотор.

      Петух крепь связок рвёт.

      Стегает солнышко лучами, а тело терпит, не орёт.

      И кто сказал, есть утро доброе, тот сотворил скандал.

      Ох, режут звуки воздух. Ссорятся, и окрик-бес размашисто бабахнул по стеклу.

      Лучи в плюще замешкались.

      Петух свой ор возвысил, но немощно хрипит.

      Эхо в небе утреннем беснуется, кривясь.

      Так утро начинается и пишется рассказ.

15 июня 2018 год.

      Не пудрите мне мозг!

      …Горластые, лобастые вползли слова в рассказ. Толкают себя сюжету, как нужные, знакомые глазам.

      «Мы, помните в ритм ездили..»

      На чём, простите, ездили: на новеньком эссе?

      Приставки утонули, кричали? не спасли?

      Теперь обсохнуть надо, а вы молчком в рассказ.

      А он зачин строгает, вступления строчку гнёт.

      Да вы бы подождали, огранит мысль, войдёт. Пока же лбы протрите – вон пот течёт на бровь. Прополощите горло каким-нибудь стихом. Не хмурьте «зенки,» не любит хмурь рассказ.

      Беда, слова потребные. Куда вас притулить?

      Послышалось, иль, кажется, скрипит та дверь вступления, откуда выйдет он.

      Но вышел голос:

      «Горластые, лобастые не пудрите мне мозг!!!

      «ВСПЫШКИ» ИЛИ МЫСЛИ ВСЛУХ

      1. «…И пишет память чувствам!» -Да что это за бред? «… О том