Настроениевое. Игорь Сторожук

       что такое любовь,

      Не расскажешь

                               тому,

                                   кто мертв…

      Что такое жизнь,

      Не поймет

                       убежденный трус.

      Как поймешь,

                          что такое

                                          смерть,

      Если ты еще

                            не

                                 умирал?

      Что такое боль

      Знает только тот,

                                   кто

                                           любил.

      Что такое страсть —

      Знает тот,

                     кто душу свою

                                             губил.

      Что такое грех

      Знает тот,

                      кто покаяться все-таки

                                                          смог,

      И только тот,

                              кто разобрался в себе —

      Знает  то,

                      что и в нём живет Бог…

      ЖЕЛАНИЕ ИЗ АДА…

      Убежать бы отсюда,

      Улететь бы туда,

      Где в заоблачный свет

      Не доносятся звуки

      Зря отмученных лет

      Для ненужных потех,

      Недопетых куплетов

      Поющей разлуки.

      Потерять бы себя,

      Чтоб вовек не найти

      Среди шума дождей,

      Среди шороха листьев,

      Чтоб не чувствовать боли

      От ударов плетей

      Языков, у людей,

      Что секут, да со свистом!

      И взойти бы на Небо,

      Воскреснув от тьмы

      Злобы, ярости, страха.

      И уже не бояться!

      И глядеть с высоты…

      Ликовать с высоты —

      НЕТ необходимости

      Возвращаться!

      Помолиться бы мне…

      Пусть отпустится грех,

      Грех упавшего

      Смертного чада…

      И сквозь горестный смех

      Не исчезнет слеза

      В жарком пламени

      Здешнего ада…

      Я ДУМАЛ…

      Я думал – впереди так много лет…!

      Так много нерастраченной свободы…

      Теперь же этой эйфории нет,

      А за плечами – годы, годы, годы…

      Не тянутся минуты, как года,

      Напротив – дни мелькают, как минуты…

      А взгляд все чаще – вдаль.., и иногда

      В тоску закат вгоняет полыхнутый…

      Пролезла в черный волос седина,

      Степенны стали мысли, тело – чуждым,

      Осталась неизменной лишь она —

      Моя душа. А мир вокруг – ненужным…

      Противна сердцу стала суета,

      С ее безрезультатной лживой гонкой.

      В ней нет просвета – тьма и пустота…

      И остается лишь одно – упиться водкой…

      Хотя… От водки толку тоже нет.

      Схожу-ка лучше в церковь – помолиться…

      Моей свечи дрожащий робко свет

      Поможет мне с собою примириться…

      НЕТ СНА

      Когда все спят вокруг,

      А сон уходит