Время. 05:00. Сергей Самсошко

в пустоте, лишь бы не пребывать в одиночестве. «Мне нравится, что вы больны не мной…» Хотите я вам скажу, чего я в действительности хочу? Я хочу, чтобы вы все передохли, как мухи на липкой ленте! А я, как раз, буду той самой липкой лентой, на которую вы слетитесь, как жадные, злобные, назойливые мухи. Вы этого заслуживаете. Это милосердная расплата за ваш эгоизм и невнимательность. Летите на липкую ленту – я всех вас переварю и выплюну! «Алло! Ваша позиция в очереди…» Наша позиция – эмбриональная в кровати на засаленной подушке. Вот как выглядит настоящее одиночество: когда тебе звонят роботы. Одна пуля – одно решение. Ну, давай! Улыбайся – ты на тот свет отправляешься! С улыбкой надо всё делать. Ну, поехали! Что такое? Кушать захотелось? Кофе выпить? Сигарету выкурить? Бросай ты это дело – давай, стреляйся уже. Какой холодный этот ваш пистолет. Не боись, он когда выстрелит, сразу горячим становится. Правда, ты уже не почувствуешь. Чего ты тянешь?! Спускай курок. Плавно. Дулом в подбородок, чтобы выстрела не слышать. Твою мать, ты что обоссался?! Ну, надо же… Режь вены, раз не можешь по культурному. Наполни ванну тёплой водой и – вперёд! Резать надо у самого запястья. Просто полосни – и всё. Ну, почти ничего не почувствуешь. Кровь будет выходить потихоньку, пока не уснёшь. Порез только почувствуешь, а дальше тебя уже в сон потянет. Что? Быстро ли тебя найдут? Да, какая тебе уже будет разница! Найдут, со временем. Думаешь, повеситься это так легко? Как, как… – намыливаешь верёвку, чтобы лучше скользила, привязываешь одним концом к ручке, на другом делаешь петлю/удавку, перекидываешь через дверь, суёшь голову в петлю, поджимаешь ноги и болтаешься в судорогах. Видишь, сколько мороки с этим повешеньем. Ах, тебе нравится, когда много мороки. Есть идея – забирайся на крышу здания и вниз головой. Можешь распахнуть руки, воображая, что это твои крылья. Крылья Икара. Сколько ты будешь лететь? Не знаю… Секунду, две. Смотря, на какое здание заберёшься. Мне бы не особо хотелось тащиться на крышу небоскрёба. Четвёртый этаж женского общежития тебя бы вполне устроил. Лететь немного. Обратно не соберут. Ну, знаешь ли!… Вот тебе пять пачек сильнейшего снотворного – жуй и прощай. Боишься загадить кровать? Не бойся, разве это кому/нибудь интересно, что там из/под тебя вылезет. Что? Какие ещё варианты имеются? Передозировка героином. Не думай – это не так приятно, как кажется. Чтобы было приятно, тут надо нормальную дозу вколоть. А потом, что/то из стандартного – как Курт Кобейн в своё время. Он не от передоза умер – нет. Если бы у него был передоз, он бы не смог застрелиться. А так, получается, просто застрелился, находясь в наркотическом опьянении. Интересно, как он ружьём/то. Не знаю, Ван Гог в сердце себе выстрелил, потом два дня в кровати лежал – помирал. Это чересчур мучительно. Стрелять надо в голову – не иначе. А кто из греческих философов себе вены резал на руках и на ногах? Сенека, по/моему. Резал, резал, никак умереть не получалось. Самый