Моя молитва. Стихи. Сергей Берсенев

времён

      находят смерть науки,

      и мудрые слова

      укутал ветер в пыль…

      С распахнутой душой

      я жал прохожим руки

      и залпом пил коктейль,

      смешав со сказкой быль.

      Недетская игра,

      что не имеет правил,

      блестящей мишурой

      прикрытое враньё…

      За этим ли в поход

      мой Бог меня направил,

      а вслед пустил эскорт —

      собак да вороньё?!

      Остыть, не замечать

      фальшивое начало…

      Из памяти стереть

      безумных дней следы,

      чтоб больше никогда

      в миноре не звучала

      мелодия любви,

      в которой – я и ты!

      Предавали друзья за бесценок…

      «Когда и лучшие друзья

      не помянут тебя в молитвах…»

      Наталья Головина

      Предавали друзья за бесценок

      в трудный час, когда муторно было,

      и валялись их маски на сцене,

      словно сыгранной роли мерило.

      Корчил рожи последний автобус,

      разорвавший билет мой на части,

      ожидая, что зверем озлоблюсь,

      я, к земной греховерти причастный.

      И число несмываемых пятен

      всё росло, и росло год за годом…

      А во лбу не прибавилось пядей,

      а сверялся с душой – мимоходом.

      Этот мир, нарисованный мелом,

      попадёт вдруг однажды под ливень —

      и душа распрощается с телом,

      чтоб свободнее стать и счастливей!

      Острые зубы стёрлись до дёсен…

      Острые зубы стёрлись до дёсен.

      Это со мной прощается осень.

      Парламентёров белые флаги…

      Высохшей влаги эхо во фляге…

      Бьются за правду крестик и нолик.

      Трезвенник мёртв, а алкоголик

      смотрит на мир выцветшим взглядом,

      знает: родник выплеснут адом!

      И не вернутся ноги к порогу,

      и нет почтенья к «истине» Бога.

      верится в порчу карего глаза,

      что проникает облаком газа.

      И лишь в проекте – слов изобилье,

      как у юнца, выросли крылья…

      Вдох до надежды, шаг до границы…

      мне бы взлететь и не разбиться!

      Люди проходят мимо…

      «Раздаёт любви буклеты

      даже сереньким артистам…»

      Изабель Янтарная

      Люди проходят мимо.

      Люди не улыбаются.

      Что происходит с ними?

      Хмурятся, не влюбляются…

      Чтут перезревших истин

      долгие назидания.

      Люди, как те статисты,

      что не хотят признания.

      Нет огонька во взгляде,

      поглощены работою…

      Век отживут, и – хватит!

      Мало ль звучит кто нотою,

      не засыпая ночью,

      с близкой душой беседуя?!

      Люди, не ставьте точки,

      сами себя преследуя!

      Цветы

      Цветы,