Я тебя не люблю. Вячеслав Владимирович Стефаненко

                                                           Поль Жеральди

      Поэты бесстыдны по отношению к своим

      переживаниям: они эксплуатируют их.

      Фридрих Ницше

      Я типичный эманопат, как меня называет Галина, моя знакомая. Она говорит, что я – яркий представитель. Это который живет не умом, а эмоциями. Наверно, правильней было бы «эмонопат», но Галина считает по-другому. Пусть будет так, она психолог. Сюда же добавить эротомана. И мой психологический портрет соответствует тому, кем я и являюсь с точки зрения этой отрасли медицины. Кто такой эротоман – знаю, эманопата искал в Интернете – нашел только «эмоциопата».

      …Когда три года назад я зарегистрировался на сайте знакомств, параметры поиска обозначил узко: тридцать-тридцать пять лет. Ни моложе, ни старше. Сайт предложил мне список анкет молодых женщин количеством около тридцати. Первой в списке была Она.       «Самая красивая и обаятельная» – так она заявила о себе.

      «Привет, ты и правда красивая?» – я написал именно ей, и первое, что пришло в голову.

      Ее реакция была быстрой:

      «А ты что – чудовище?»

      Я также попробовал ответить на ее вопрос о моем возрасте:

      «Цифры возраста в сумме дают семь. 34,43,52,61. Выбирай».       Вариант «семьдесят» предлагать не стал. Тут без юмора.       Женское любопытство оказалось сильнее:

      «Скажи честно, не хочу угадывать».

      Я написал. Мою честность она оценила, знакомство можно было ускорять. Следующий и очень мужской вопрос мог показаться ей бестактным:

      «Какой у тебя размер?»

      Пауза затянулась, но мой интерес не показался ей необычным.

      «У меня красивая грудь, не маленькая…»

      Я ободрился и продолжил:

      «Опиши лицо, мужчины ведь любят визуально».

      Её ответ не забуду, он меня удивил:

      «Я тоже люблю мужчин, и не только визуально».

      «И все же?»

      «Ну, скулы у меня не монгольские, лицо больше европейское, я полька наполовину…»

      Начало было весьма интригующее. Особенно про скулы. Осмелев, я послал ей цитату из недавно прочитанного французского любовного романа. Автор поразил меня откровенностью и простотой в изложении любви, секса и постельных сцен. Мне не терпелось проверить в действии его подход к этой вечно интересной теме, динамика знакомства располагала. Я рассчитывал произвести впечатление, с которого подобные знакомства и начинаются. Предложенный мною легкий флирт был ею поддержан, и отправленная цитата была к месту.

      Чтобы снизить уровень своего нахальства на начальном этапе знакомства, я пополнил ей баланс. Должно было хватить на десяток-другой сообщений. Все-таки я первым обратился к ней. Я всегда старался придерживаться своего личного правила – «Если мужчина разжигает к себе интерес женщины, он обязан его оплатить, дабы не ввергать её в вынужденные расходы».

      «Это ты кинул мне деньги на телефон?»

      «Да».

      «Зачем? Мне денег не надо. Мне хватает».

      «Ага, честная, значит. Нормально».

      На следующий день я поехал по делам в другой город, наша переписка прервалась. Я отвлекся и забыл о ней.

      «Привет, ты где? Я уже не могу без твоего общения», – напомнила она о себе.

      Прошло три дня, и наше знакомство должно было логически завершиться. Мы договорились о встрече…

      Воспоминания об этих трех днях приятны, они вызывают у меня улыбку. Я сижу в кафе за столиком в углу в ожидании заказанного кофе, и яркое солнце светит мне прямо в глаза. У меня ноутбук, я в Интернете, я ищу «эманопата». «Эмо… эмоция, эманация…». Эманация как противоположность эволюции. Развитие от уже сотворенного – к концу. Истечение в небытие. Небытие как следствие избыточности. Так в Википедии. Если кто-то что-нибудь в этом и поймет, то только не я.

      За окном поздняя и ещё теплая осень, но уже с первыми признаками наступающего холода. Моё настроение и мои чувства под стать этому времени года. Они колеблются от самых приятных и до самых… Но об этом позже, в конце моего повествования.

      Эти воспоминания, как гигантский спрут, своими мягкими скользкими щупальцами тащат меня назад, туда, где еще недавно была она. А может, это я сам цепляюсь за них, лелея и перебирая, как струны арфы? Да, я купаюсь в своих переживаниях и событиях, которые еще совсем недавно произошли со мной. Я умер, потому что в настоящем меня нет. Я еще в прошлом. Я подводная лодка, погруженная на глубину, чтобы отлежаться и набраться сил перед всплытием. Я вспоминаю её, мою женщину, самую неожиданную в моей жизни, с которой судьба свела меня удивительным и необычным образом. Я тянусь к ней, я глажу ее волосы, касаюсь ладонью ее лица, чувствую нежную бархатистость ее кожи. Я трогаю ее рукой – как приятна мягкая податливость ее тела! Она рядом – в метре от меня, она вся в моих объятиях. Или это мне только кажется? Может быть, поэтому, а может, из-за слишком яркого солнца я не хочу открывать глаза. Я называю ее