Ловушка для серого мага. Ольга Коротаева

А когда остановил машину, понял, что уже у дома.

      – Похоже на шок, – кивнул я. – А затем вы спрятали меня в чулан…

      – Да. – Он снова отвел взгляд. – Решил, что, если выживешь, все же отвезу в больницу.

      – А если нет, зароете в саду? – мрачно хмыкнул я и скорчился от новой волны боли.

      Мужик нахмурился, губы его сжались в тонкую линию. Я не понял, то ли обиделся, то ли обозлился на мою проницательность.

      – Ну раз так, – я мучительно пытался найти выход из ситуации. Нельзя было возвращаться в больницу. Да и вообще, светиться сейчас, когда я ничего о себе не помнил и не понимал, что происходит, не хотелось. Вспомнил мертвые глаза Жанны и Ромы. – Раз так, то я, пожалуй, у вас немного задержусь.

      – Это зачем? – подозрительно спросил мужик.

      – Подлечусь, – усмехнулся я. – Судя по ощущениям, ребра мои целы, возможно сильный ушиб. Плюс легкое сотрясение мозга. Это все пройдет за неделю-две… нужно просто отлежаться. Да и в больнице наверняка будут вопросы задавать. Может, даже милиция заинтересуется…

      – Это что, – он приподнял кустистые брови, – шантаж?

      – Это, – я со значением посмотрел в серые глаза, – небольшая компенсация. В конце концов, это не я вас сбил!

      – Ладно, – немного поразмыслив, буркнул мужик. – Оставайся.

      Он рывком поднялся и шагнул к шкафу. Скрипнула дверца, через которую на диван полетели старые джинсы и тонкий свитер.

      – Мы примерно одной комплекции, так что должно подойти, – услышал я из-за дверцы. Потом выглянул мой новый знакомый и сунул мне в руки черный комок, оказавшийся носками, – хвала небесам, чистыми, – да старые кеды. – Обувь сорок второй.

      – Попробую влезть, – проворчал я, покрутив обувку. – Хотя, у меня сорок третий, и кажется…

      – Другого ничего нет, – сухо обрубил мужик. – Меня, кстати, Мор зовут.

      – С половиной, – озадаченно закончил я.

      А про себя подумал, что родители мужика были явно не в себе, когда придумывали имя для дитя. Хотя, я же не знал, от какого оно сокращенное… или вообще – это просто прозвище. Вид у Мора был самый что ни на есть бандитский. Взгляд исподлобья, на правой руке серо-синяя наколка в виде летящей птицы, короткая шея украшена толстой золотой цепью с висюлькой: в овале сверкает бриллиантами латинская буква «H». Этот знак, копию значка марки на капоте его машины, мне еще долго не получится забыть.

      Мор тем временем захлопнул шкаф и вышел из комнаты. Дверь он оставил открытой, и я с изумлением разглядел цветные стекла вчерашней залы. Положив кеды на диван, я осторожно встал, стараясь не спровоцировать головокружение, и подошел к двери. Мор уже спускался по изящной витой лестнице, которую я вчера и не заметил. И как он умудрился затащить меня наверх?! Почему не бросил там, где я уснул… или не отнес опять в кладовку, которая, судя по всему, находится как раз под спальней? Впрочем, действия Мора с самого начала нашего экстренного знакомства не поддавались объяснению.

      Хозяин жилья не спеша пересек комнату и вошел