Минеты и нежность. Инна Эдуардовна Щептева

на все, где нам было уютно:

      На кинотеатры, в кафе разговоры,

      На мои стихотворные к тебе стоны.

      Ты просто выбросила меня из жизни,

      А я вот написала про тебя книжку:

      Как сильно люблю и как счастья желаю,

      И сложно сказать, что, тебя отпуская,

      Я себя переламываю, пересиливая,

      Не драться за тебя изо всей силы.

      А я бы дралась еще долго и долго,

      Только тебе ведь не надо того.

      Заезжены все эти рифмы, словечки,

      Но мне все равно покупать колечки,

      Цветы дарить тебе очень хочется,

      Прости за это и то, что просится

      Сердце мое к тебе очень близко,

      Знаю – нельзя, помню – не вышло.

      Отпустила, тебя не зову, горько плачу:

      Только в моей жизни что-то ты значила.

      Ничего чувственнее и роднее,

      Не было у меня ни с кем, и, краснея,

      Обнять бы тебя, полежать на плечике –

      Для меня нет высшего блага, и легче

      Мне было только с тобой жизнь вынести,

      Где одиночество возглавляет списки.

      Навеки

      Мне никто не дарит цветы,

      Ни колечки, ни коробки конфет.

      Я их дарила тебе,

      А теперь, кто дарит, ответь?

      Неужели каждый второй

      Прославляет тебя, знакомый?

      Ты, правда, для всех королева?

      И задаривают подряд, как искомое?

      Тебе посвящают стихи,

      Про тебя пишут нежные книжки?

      Нас много, таких, как я?

      Еще одна будет лишней?

      Почему ты не ценишь меня,

      Не бережешь, хоть украдкой?

      Я же всегда твоя,

      Словно в вещей порядке.

      Почему ты не бережешь?

      Почему мы живем параллельными?

      Наверно, что было – ложь,

      Я лишь замещала время?

      Мне же тебя не забыть,

      Мне же – ты Солнца яснее.

      И я буду тебя любить

      С каждым днем все сильнее.

      Я буду писать о тебе, для тебя,

      Чтоб все люди узнали,

      Что ты такая одна,

      С глазами глубокой печали,

      С губами – тонкими струнами,

      С носиком, к небу вздернутым,

      С душою, любящей Бродского

      И Цветаеву, с душою – волн

      Вечных перемен настроений,

      Постоянных изменений мнений.

      Я не перестану писать о тебе:

      Я же твоя. Навеки.

      Буду

      Не отпускает меня, комочек,

      Сильней прижимается, очень-очень.

      Льнет все поближе, и лапкой – в охапку,

      Словно бы с дочкой засыпаю сладко.

      И сопит мне под ухо нежными трелями,

      А я б на нее – так и смотрела бы…

      Нет в мире красивее в этом создания,

      Чем ты, спящая, ласковая, дорогая.

      Наутро проснешься, меня тихо спросишь:

      «Я не волновала тебя этой ночью?»

      Волновала, конечно, и ночью, и утром,

      Пахнущая девочка моя незабудкой.

      Волновала, но радостно мне волнение:

      Ты прижималась все