Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений. Кирилл Геннадиевич Станишевский

на остывающие раны, подскуливать от скуки да тоски,

      Вот общество сегодня, вот сущность стада и забытой славы в стыду бренной чепухи.

      Каково жевать отраву вечно вьющих смуту, на раздумья скупых,

      Похеривших отраду, чести и достоинства своих, но не чужих?

      Да видимо толпа собой быть может, когда вдоволь в ухе каждом глухоты,

      А глаза замазаны порохом из вздымавшего топота тучу пыльной трухи.

      28.10.2013

      *

      Я испиваю капли света, в лучистом зареве томлюсь,

      И хочу, чтоб ты мой друг не знал поэта,

      А был им в каждом шорохе своём.

      Измучены, избиты куплеты всех сюжетов,

      Да нет же там ни грамму о твоих или твоём.

      Лишь созидать ты можешь, воплощая форму из глубин несметных,

      Что неоценимо ни по чём.

      29.10.2013

      *

      Заткнись скупой бестактный херувим,

      Слов твоих здесь не искали,

      Изрезаны резиной магистрали,

      И кругом вьюга мигом мчит.

      Не нужно скользкой рвоты о печали,

      Если не был ты любим.

      Сожги все напрочь окончания,

      И гляди, о чём поёт сей дым.

      А раз уж мерки все в скрижалях,

      Я запросто их в пыль сотру,

      Чтоб видеть всё, а ни обрубки граней,

      Скудоумных высерок во рту.

      Гортань просохла? Хочешь влаги?

      Ищи сегодня дождь и пей,

      Он играет в флирт с морями,

      Не задерживай его, а лишь согрей.

      Глаголь свой блеклый истомлённый гимн,

      Он высечен на стенках черепной коробки изнутри,

      Да скажи хоть слово херувим, смелей!

      Коль хруст зубов бывает слаще пения верфей.

      30.10.2013

      *

      Карантин, кругом блокада, паразитарная отрада,

      Как капитуляция мозгов, капитулизм называется.

      Эта жидкая прострация переварить себя готова,

      Словно корова, траву жуёт и её удобряет,

      Но в отличии, молока взамен даёт без слова,

      А говядину не продаёт, не покупает,

      Да и не быть ей каннибалом сдобным.

      Но что же обезьяне гордой, мешает быть хоть чуточку подобной?

      31.10.2013

      *

      Деспотичный закругляет углы,

      Ведь о них ломаются рёбра и рвётся сукно,

      Так и вдавлены ими очарования сфер глазных,

      Изувечена, изодрана людская плоть.

      Не быть в измятом теле строф страстных,

      Да есть бессметное блядство, заблудшая кровь.

      О как же срубить все одним махом углы?

      Искусно жить, тихо сглаживая их вновь и вновь!

      Нет вариантов, кругом одни сорняки,

      Горе в любом огороде,

      Но вырвать их надо, ведь не будет расти,

      Ни единой благородной породы.

      03.11.2013

      *

      Что за страна эта Америка?

      Что ли нету там запредельных краёв?

      Как колония муравьёв растерянных,

      Без устали бурит людскую кровь,

      Капитализма сверлом недра земли кромсая,

      Виселицу