Влюбляться лучше всего под музыку. Лена Сокол

чувствую. Не знаю, поступаю ли правильно, но одновременно с последним аккордом и аплодисментами срываюсь с места и бегу к нему.

      Паша

      Наверное, я опозорюсь. Но обратного пути нет.

      Зачем мне все это понадобилось? Ругаю себя, как последнего мудака.  В руках чужая гитара, в голове слова глупой романтической песни и аккорды, которые могу забыть в любой момент. Но я на сцене, и за спиной уже вступают ударные.

      Раз, два, три, четыре. Закрываю глаза, чтобы собраться с мыслями, пытаюсь унять дрожь в коленях, но от этого трясусь еще больше. Совсем как осиновый лист.

      – Где-то там, в тишине…

      Не узнаю свой голос, но продолжаю. Снова и снова. Сбежать будет еще большим позором, чем остаться на сцене. Слова вылетают из меня одно за другим, и, кажется, я уже не успеваю придавать им нужные интонации. Просто выдыхаю в микрофон, отпускаю их на волю.

      Крепко хватаю руками стойку. Это мое спасение. Вот оно! Открываю глаза и смотрю вдаль. Выбираю самую черную точку в конце зала на стене. Смотрю сквозь пространство. Потому что знаю: если увижу ее, остановлюсь и не смогу продолжать. Так уже было десятки раз.

      Например, когда приходил в ее кафе и мычал там что-то нечленораздельное.

      – Привет, как дела? – Спрашивает она.

      Это мы случайно встретились в спортивном центре полгода назад, Аня ходила туда на йогу. Она стоит всего в полуметре от меня и пристально смотрит. Уголки рта чуть опущены, но губы словно вот-вот готовы сложиться в усмешку. Глаза ее улыбаются, и я понимаю, что девушка готова рассмеяться над моей беспомощностью. Продолжаю давить на краник кулера, но вода никак не бежит.

      – Нормально, – выдыхаю я, пытаясь унять бьющееся с шумом сердце, и снова давлю на рычаг.

      – Уверен? – Издевается она, наклоняясь ближе, и кладет мне руку на плечо.

      Чувствую, как воздух раскаляется до предела.

      – Ага, – отпускаю краник, недоумевая, почему не льется вода, и снова поворачиваю изо всех сил.

      – Так и подумала, – улыбается Аня, протягивая мне бутылку с водой. – И удаляется прочь легкой походкой.

      Вижу ноги, вижу отпадную задницу, вижу спину, затянутую в эластичную майку. И не вижу ничего перед собой. Судорожно откручиваю крышку с бутылки и пью воду. Почему эта девушка… будто какая-то особенная? И только рядом с ней я превращаюсь в какого-то идиота. Это, вообще, лечится, нет?

      Поворачиваюсь к кулеру и вижу, что сверху на нем даже не установлена емкость с водой. А я давил, давил… Вот это позорище! Вот дебил!

      – Привет! – Произносит Аня.

      А это я уже у нее в кафе. Четыре месяца назад. Зашел по пути из колледжа, перехватить стакан кофе. Ну, вы поняли. Типа совершенно случайно, а не для того, чтобы пялиться на ее зад.

      – Привет, – чешу затылок. Ну, точно болван. Оборачиваюсь к бармену. – Эспрессо с собой, пожалуйста. – Снова поворачиваюсь. Аня все еще прожигает меня взглядом. – Как дела? Как там Машка?

      – Отлично. – Молчит, продолжает буравить меня взглядом.

      Лихорадочно соображаю, что бы еще сказать. А вдруг это мой