Свет столицы. №1 2018 г.. Альманах

пуль перескочить,

           упасть на грудь,

      опять вперед —

           всё полем тем бескрайним,

      и пулемет, как плуг, держать,

           и в путь —

      туда,

           где самолет стрижет комбайном.

      Шинель отбросить в сторону —

           жара!

      Опять бежать, спешить.

           Пахать пора!..

      Идти к домам,

           к родным своим порогам,

      стрелять в фашистов,

           помнить до конца:

      взята деревня!

           Впереди дорога,

      и вновь идти от милого крыльца.

      Так мы освобождаем наше поле,

      родную пашню,

           дом,

                свою весну.

      В атаку ходим, пахари,

           на воле,

      чтоб жить,

      не быть у нечисти в плену.

      А поле, где у нас хлеба росли, —

      любой покос и пастбище любое,

      любой комок исхоженной земли,

      где мы себе бессмертье обрели, —

      теперь мы называем полем боя.

1942Фронтовые стихи

      Если б книгу я выдумал,

           где описал бы подробно:

      крови цвет на траве,

           цвет ее на земле,

                на снегу,

      вид убитого парня

           на черном снегу

                у разбитого дома;

      описал бы подробно,

           как смерть

                помогает врагу, —

      если б книгу такую

           я назвал

                 «Фронтовыми стихами»

      и она превратилась бы

           в тонну угластых томов,

      то она пригодилась бы фронту:

      глухими ночами

      ею печь в блиндаже

           разжигал бы

                сержант Иванов.

      Вот он печь растопил, мой сержант Иванов,

           и не спится,

      руки греет над ней,

           удивляется, —

                ночи глухи!

      На простор снеговой

           загляделась большая бойница,

      месяц ходит вокруг…

      Это есть фронтовые стихи!

      Вот сержант Иванов

           письма пишет на противогазе:

      как живет,

           где живет,

                что дела и харчи неплохи,

      что пора бы домой, —

            «ждешь меня?

                Обращаюсь с наказом:

      Ты себя береги!..»

      Это есть фронтовые стихи!

      Вот сержант Иванов

           в атаку выводит пехоту.

      Сам в цепи.

           И бегут, выдвигая штыки.

      Пот стирает с лица Иванов

           (он устал от тяжелой работы),

      улыбнулся друзьям…

      Это есть фронтовые стихи!

      Вот Иваново-город.

           Снег идет, темновато.

      В клубе «Красная Талка» собранье.

           Ткачихи тихи.

      Иванова, ткачиха,

           читает письмо от сержанта,

      все встают и поют…

      Это вот фронтовые стихи!

      Фронтовые стихи – это чувство победы,

           такое,

      что идут и идут неустанно

           на