Серенада поющего ветра. Стихи и проза. Андрей Кайгородов

пьянящие ноты,

      В бесконечных глубинах вселенной.

      В нежном шорохе утренней неги,

      В райских гущах цветущих соцветий,

      Как прекрасно быть бабочкой нежной.

      И с лучами рассветного неба

      Потерять ощущение яви

      И разрушить таинственность счастья.

      Август

      Этой сладостью августа небо пропитано,

      Патокой воздух скрипит на зубах,

      Небосвод, словно яблоня, осыпается звездами,

      Листьями падая к нашим ногам.

      Дремлет земля в ожидании осени,

      Плача росой по утру,

      Птиц перелетных, в небесные проседи,

      Клином вбивая тоску.

      Все в ожидании красок причудливых,

      Пасмурных, долгих дождей,

      Август, Отягощенный плодовыми бусами,

      Тихо шагает по жизни моей.

      «Когда молча бредешь домой…»

      Когда молча бредешь домой,

      Возвращаешься ночью позднею,

      Смотришь – звезды над головой,

      С неба падают, пахнет осенью.

      Утро сентября

      Я лягу спасть, проснусь и будет осень,

      Холодный ветер и колючий дождь,

      Клен станет красным, день короче,

      И слишком длинной, тягостная ночь.

      Я лягу спать, проснусь и позабуду,

      Закаты августа, июльскую жару,

      Траву духмяную и сладость поцелуя,

      Украденного мной у девушки в саду.

      Я лягу спать, что б не прощаться с летом,

      Пускай оно уходит уходя,

      Пусть тихо это лето канет в Лету,

      И осень встретит утро сентября.

      Жизни воск

      Снова осень, мне не спится

      И в душе ютится грусть,

      Снова белые страницы,

      Снова водкою лечусь.

      За окном луна оскалясь

      Душу рвет напополам,

      Пес приблудный где-то лает

      На веселый хохот дам.

      Ночь, бродяга ветер воет,

      Треплет желтую листву,

      И своим протяжным воем

      Навевает мне тоску.

      Одинокое безумство

      Мою клетку стережет

      И оплавленной свечою

      Жизни воск моей течет.

      «Столица вся в дожде, по брюхо, по колено…»

      Столица вся в дожде, по брюхо, по колено,

      Залита и отравлена тоской.

      Сырое не жующееся небо,

      Скребу устало нервною рукой.

      Пью водку, не хандра, печаль немая,

      Застряла в горле, словно рыбья кость.

      На улице гудят машины и трамваи,

      Не в силах ни себе, ни мне помочь.

      Нет сил на все это смотреть с довольной рожей,

      И улыбаться, ожидая холодов,

      Быть может, я когда-то был моложе,

      Но осенью всегда не много слов.

      И кажется, довольно листьям падать,

      И лить дождю с утра и до утра,

      Нет не хандра, скорей бы уж декабрь.

      И новый год, а там уже весна!

      Трамвайчик

      Я понял, что слабость не поэтична,

      Сила