Изгой. Михаил Старостин

кто, Даша… – последний свёрток отодвинут и я пальцами пытаюсь подцепить краешек настила чтобы его поднять.

      – Я его туда не клала… Не машина а чёрте что! – ну, кто бы спорил.

      – Ну вот… И я… В общем меня засунули в самолёт. – подцепив край настила приподнимаю его и вытаскиваю наружу ножной насос для накачки шин и повернувшись к ней показываю. Но Даша… чуть наклонив голову вперёд и глядя на меня хитрющими глазами, с усмешкой произносит:

      – Это как же? С лёгким паром что ль? – я в недоумении, во даёт, был уверен, что она меня совсем и не слушает. – Это как в том фильме? – качает головой. – Ну, ты и… – выпрямляется и бросает быстрый взгляд на охранную будку и хотя там до сих пор никого, положения это не улучшает, смена настроения моментальная. – Ты что же думаешь? Коль я тут одна так за меня и заступиться некому?! – в ответ я только поднимаю руки на уровень лица, раскрытыми ладонями в её сторону и со всей убедительностью и мягкостью на которую способен, говорю:

      – Нет, нет Даша, нет. Я же не с улицы и вчера прикид на мне другой был. Мы все при деньгах были. У меня… около ста двадцати тысяч, так… на кабак. А у кореша, он премиальные получил, около трёхсот. Я же… программист по банковской безопасности. – ну, не правду же мне говорить, в самом-то деле. – Мы же… программисты, Даша. – да не сойти мне с этого места, в натуре.

      Действует – она заинтересована, закрепляю:

      – Был бы без денег уже в ментовке сидел бы, сама посуди… А так, на деньги позарились… бомбила какой-нибудь и… вот я тут. Не покалечили и ладно.

      Хоть и кружева, но получились. Даша смотрит с удивлением:

      – Программисты так получают?

      – А то, зарабатываем. Да мы все к банкам прикручены.

      – А как же в самолёт-то без паспорта? А? – глаза опять опасно сужаются в прищур. Вот ты ж дотошная-то, а:

      – Даша, – и я упреждая следующий вопрос выдаю, – всё у меня было, ну… я же тебе говорю, при деньгах были! Пьяных-то в самолёты сейчас не пускают. Да и по всему на паспорт никто толком и не смотрел… Ну?

      Она думает… светлеет лицом. А дальше… Даша сама досказывает мою историю:

      – И ты значит, даже не знал куда летишь. – берёт своей ладошкой себя за подбородок, а другую подставляет под локоть. – А в порту, как только тебя увидели тут же и подхватили. – чуть кивает головой, опуская подбородок уже на скрещенные ладошки, одна в одной, чуть выше груди. – А ты, наверное, и деньги показал. Распижонился. Иийыых… и вот тут теперь. – и она разводит руками, в её голосе явно чувствуется сочувствие и даже… обида за меня. – Жалостливые сволочи. Одежду подобрали. Ну к, иди сюда. – я подхожу, а она берёт меня за локоть и слегка склонив голову набок осматривает. – Рубашка… почти… мешковато немного. Ну-ка повернись… И джинсы великоваты. И тапки. Оой. – всплёскивает руками и смеётся. – На помойке, здесь же в гаражах откопали. Подсуетились дебилы несчастные. – странный народ бабы, знакомы всего-то ничего, а она уже к тебе с заботой.

      Когда мой статус был определён и Даша поняла все нюансы своей истории