Желтый колокол. Сборник стихотворений. Андрей Александрович Протасов

мудрости бремя.

      Когда же ночью провожало

      Солёным глазом море век,

      Сколько людей выражало

      Их обезумевший бег?

      Когда уйдёт судьба в свой дом,

      Устало груз себя неся;

      Облечённые словом,

      Мчались мысленным ковом,

      Где наковальня опыта,

      Под молот судьбы,

      Правя молоточком счастья

      Узор меча памяти.

      Так, в чистилище сна,

      Наши дневные попытки,

      Мыслей причудливых свитки,

      Полные воли огня,

      Плавятся в тигле смерти.

      Так река вопила,

      Тело моё пила:

      "О, трепещи!"

      Покачивая глубиной

      Могилы облака,

      Властью синих кос

      Обездвиженных,

      С глазами посоха.

      Совёнком смотрит ночь,

      Букварь духа читая:

      Красные слёзы природа

      Собирает в сосуды скорби.

      Там хоронит.

      А когда скорбит,

      Пьёт рубин

      Скорбью скорбь

      Утоляя…

      Делали стожок огня. Грелись.

      Красные снежинки тепла

      Провожали глазами

      В небо.

      Хотели туда.

      *       *       *

      Арбат нес сентябрь

      Моченым ночьем,

      И улиц целуем

      Барокко корябал.

      О, лунным нулем,

      Арбатко октябрь!

      И лужи жульем,

      И лижет жильем.

      Как ватник-кентавр,

      Толпою оплотом

      О караул в кулуарах

      Моток гоготом.

      *      *      *

      Не выбирают роли орлиной…

      От невинных пыток устав –

      Только один на земле унылой.

      Жизнь мертва, если каждый прав.

      Жадно вскрывали жемчужину вилкой,

      Чудо давали голодным глазам.

      Каждое тело стрелою липкой

      Хочет притронуться к образам.

      *      *      *

      По велению синих морей

      Красной пустыни сердца,

      Небо искало плечей,

      Где ему опереться.

      И когда пустыня, как мать,

      Отдала молоко этих синих желез,

      Приходил отравленный чудом тать,

      Грубо мял остывающую кровь солнца.

      *      *      *

      Скоро утро.

        Повиснет плакат

        На окне:

        Это – мир Господень!

        Ощущаю вишней в вине

        Я моё молодое тело.

        Будто я на чужом языке.

        И не понял никто:

        О чём.

        Ухожу от тебя налегке,

        Ощущаемый палачом.

      Не страна, а весёлый бубен;

      Не весна, а зелёный дождь;

      Не глаза, а случайный гость;

      Мир ему – как голодным кость,

      На пиру мы, а значит – будем!

         А когда по утрам с проклятьем

         Грею чай, и клубничный джем

         С булкой я безотчётно ем,

         И за нудным таким занятьем

         Каждым утром я обречён

         Своё дряблое видеть тело,