Ностальгия. Стихи и песни. Александр Максимович Поваляев

вернется опять,

      Будут снова друзья лить бальзам в твои старые раны…

      Будет правдой не все, что ты вправе от них ожидать…

      Ты на них не сердись за невинные эти обманы.

      Вы не верьте

      Памяти В. Высоцкого…

      Где бы я ни бродил, непременно всегда возвращался

      В шум больших городов, где прошла моя долгая жизнь.

      Со слезами в глазах с красотой этих гор я прощался,

      Загрустив оттого, что обратно спускаемся вниз.

      Пусть твердят, что я стал для романтики попросту старым,

      Что теперь мой удел мирно дома у печки сидеть,

      Нет, не верю, что мне, вторя тихо звенящим гитарам,

      У ночного костра больше песен тревожных не петь.

      Я еще не старик, что бы мне все вокруг не твердили,

      Хоть мой редок визит, к перевалам заснеженным, стал,

      Вы не верьте, друзья, что маршруты со мною делили,

      Если кто-то соврет, что от гор я с годами устал.

      Для меня без дорог станет жизнь бесконечно пустою,

      Затоскует душа, словно вольная птица в плену.

      Лишь в дороге пойму, кто я есть и чего еще стою

      И забуду про снег, что набил в волосах седину.

      Выпускникам 4-х классов

      Прошло четыре года, с тех пор, как в первый раз

      Осенним днем несмело вошли вы в первый класс…

      А помните, как гордо несли вы свой портфель?

      А как вы волновались, звонка услышав трель?

      Вы многому учились – читать, писать и петь…

      И нам на вас сегодня приятно посмотреть!

      Чуть-чуть вы повзрослели, и вот пришла пора

      С учительницей первой прощаться, детвора…

      Она была вам мамой, заботливой такой…

      И ласковой, и строгой, забывшей про покой…

      Пусть будет еще много у вас учителей,

      Но никогда, поверьте, вам не забыть о ней.

      Дарите ей букеты в начале сентября,

      Она все годы эти учила вас не зря…

      И даже в старших классах её ты не забудь…

      А вам учиться дальше…

      Ну, что же…

      В добрый путь!

      Где мои 17 лет?

      Эх, где мои семнадцать лет?

      Порой грущу о той пропаже…

      Жаль, что туда возврата нет,

      Пусть не на год, на вечер даже…

      Где мы с гитарой под луной

      Не уставали петь девчонкам,

      Где, сидя рядышком со мной,

      ОНА мурлыкала котенком.

      Все было просто и легко

      И кратковременны печали,

      А старость где-то далеко,

      О ней мы попросту молчали.

      Другие мысли в головах

      Бродили… мы же были боги!

      А поцелуи на губах

      След оставляли, как ожоги.

      И все же! Память иногда,

      По контрабандному билету,

      Во сне ведет меня туда…

      К незабываемому лету…

      Гитарист

      Пел гитарист в кругу друзей —

      Смеялись струны и грустили…

      Пел