Ностальгия. Стихи и песни. Александр Максимович Поваляев

греши…

      Ведь нет профессии поэта,

      Есть состояние души.

      © Александр Максимович Поваляев, 2018

      ISBN 978-5-4493-1946-3

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      ЕСЛИ СПРОСИШЬ МЕНЯ…

      Если спросишь меня

      Если спросишь меня, для чего я живу

      Может быть, просто ради насущного хлеба?

      Я отвечу тебе – никогда не злословь,

      Приценяясь к любви, как в трамвае к билету!

      Непременно и ты, словно искорки звезд,

      В чьих-то ясных глазах удивленно заметишь,

      Но, и даже тогда, на наивный вопрос,

      Что такое любовь, все равно не ответишь.

      Если спросишь меня, что такое война?

      Я тебе расскажу про тот бой, самый страшный…

      Нервы, словно гитары звенящей струна…

      Рядом друг, под свинцовой метелью упавший…

      Ты не верь, если кто-то расскажет, смеясь,

      Про врагов, от тебя в тыл трусливо бегущих,

      А поверь, что война – это пот, кровь и грязь!

      Где стреляют в тебя и в друзей твоих лучших.

      Если спросишь меня, что такое стихи?

      Я отвечу тебе, как ни в чем не бывало.

      Это – мысли, к примеру, в четыре строки,

      Это – песни, что в детстве нам мать напевала.

      Что с того, что не всем их писать суждено?

      Что с того, что не все их, порою, читают?

      Что такое стихи? Это – что рождено

      Теми, кто с нами вслух о прекрасном мечтают.

      Есть в них горечь и боль, есть веселье и смех,

      Чья-то тихая грусть или буйная радость…

      Что такое поэт? Тот, кто делит нас всех

      Не на добрых и злых, а на горечь и сладость.

      Благодарю

      Я «воздух сотрясаю» в тишине.

      Ночами на листке теснятся строки,

      Они безмолвно душу лечат мне,

      Которую насилуют пороки.

      Без комплексов не знаю я людей,

      Но не вините их, не будьте строги…

      Всегда у нас отыщется злодей.

      Который встанет поперек дороги.

      Но иногда лишь видом страшен он,

      А так – пустышка, детская забава…

      И изнутри давно опустошен,

      Осталась в нем лишь горькая отрава.

      А если комплекс мой замечен был,

      Души моей ранимость и смятенье…

      То, значит, есть еще, кто не забыл.

      Что значит боль утрат и сожаленье.

      Прими меня таким, каков я есть…

      Я не хочу тебе казаться Богом…

      Благодарю тебя за то, что лесть

      Оставлена тобою за порогом.

      Бродяга

      Осенний парк. Бродяга по аллее

      Губами, что обветренно-сухи,

      Прохожих спрашивал, то робко, то смелее

      – Хотите, почитаю Вам стихи?

      Но лишь одна девчонка не смутилась,

      Ему, ответив просто – Да, хочу.

      На ближнюю скамейку опустилась,

      Слегка склонивши голову к плечу.

      Кружась, с ветвей слетает лист осенний,

      Сидят вдвоем – сирена и сатир.

      Бродяга стал стихи читать. Есенин?!

      И как читал! Безумец! Зверь! Вампир!!!

      И чей-то образ позабытый, тени

      Мой разум захватили, дух смутя…

      Не слышал я, чтоб так звучал Есенин

      Ни раньше и ни много лет спустя.

      Вокруг шаги невольно замедляли

      Прохожие, не в силах устоять

      Под натиском чарующей печали,

      Пытаясь, что-то вспомнить и понять.

      Да, есть слова, что нашу душу лечат,

      Когда в заботах кругом голова,

      Когда нам жизнь порою искалечат

      Совсем другие, горькие слова…

      Читать, закончив, встал, слегка смущенный

      И руку, словно вспомнив высший свет,

      Девчонке подал он, всего лишенный,

      С достоинством, как истинный поэт.

      На лицах слезы, горечь, удивленье…

      Вдруг деньги протянули из толпы.

      Глаза сверкнули болью и презреньем,

      А с губ сорвалось – Боже! Как глупы!

      …Не вспыхнут для него в салонах свечи,

      Как