Чёрное, белое. Рождение. Игорь Гамин

дней когда писал

      Неизбалованные строки,

      Которым с болью жизнь я дал,

      Быть может их прочтут лишь боги…

      Кривая вишня, старая калитка

      Кривая вишня, старая калитка,

      Тропинка к дому вся заросшая травой,

      И у крыльца засохшая былинка,

      Колодец со стоячею водой,

      Скрипит крыльцо легонько прогибаясь,

      В замок вставляю ржавый ключ,

      И двери в детство грустно улыбаясь,

      Приотворяю, страшно, я боюсь,

      Боюсь всех тех воспоминаний,

      Что приходили мне во сне,

      И смерти страх, в слезах, рыданьях,

      Будили часто при свече,

      Открыв глаза лежал и плакал,

      За печью мирно пел сверчок,

      Настолько я себе казался слабым,

      Как в поле дикий колосок,

      Потом слезинки засыпали,

      Слипались красные глаза,

      И страхи тихо удалялись,

      И снилась мне лишь крынка молока…

      Между пальцев дымит сигарета

      Между пальцев дымит сигарета

      В окне комок желтого света,

      Узкий вырез тесных окон,

      И церковный, светящийся звон.

      Умирают дня светлого краски,

      Небо крася в цвет жёлтый, не яркий,

      Мысли бьют в умирающий мозг,

      Как же так, как же я так не смог.

      Попросить у себя о прощеньи,

      За смешные без мысли сомненья,

      За года что подарены времени,

      Что пропали в одно лишь мгновение.

      Что был бездарью в нежной любви,

      Не увидел я в небе огни,

      Что безвольно по жизни скитался,

      А теперь вот в конце я сломался.

      Дал себе и душе я слабинку,

      Поменял в своей жизни картинку,

      Перепутал я плюс и минус,

      Из ошибок уроков не вынес.

      Хватит плакаться тихо в тряпку,

      Замусоленной жизнью и маркой,

      Зубы сжать и ринуться снова,

      С новой силой не зная бога.

      К новым людям и новым странам,

      Морям, кораблям, океанам,

      Насладиться Солнцем сполна,

      Не напившись хмельного вина…

      Не белым прикоснется он крылом

      Не белым прикоснётся он крылом,

      Не святостью и не величьем духа,

      И не придёт со сладостным вином,

      И не разгонит вдохновенно скуку.

      Всего лишь сядет тихо на плечо,

      И напоёт мне мягко строки,

      Что лягут славно на перо,

      На чистый лист бумаги недотроги.

      И потечёт ручьём строка,

      Не покидая мысли русло,

      Не будет высока строфа,

      И станет мне немного грустно,

      Что не всегда он будет здесь,

      Со мной, не проведёт остаток жизни,

      И не собьёт гордыни спесь,

      Стремления к Олимпам всем не чистым.

      Лишь тенью светлой и родной,

      Мой Ангел, Брат, моя обитель,

      Он будет следовать за мной,

      Как верный друг и дум хранитель.