Еще темнее. Э. Л. Джеймс

ной команде редакторов, верстальщиков и дизайнеров, которые совместными усилиями осуществили этот проект: Меган Уилсон, Лидиа Бюхлер, Кети Хуриган, Энди Хьюджесу, Крису Цукеру и Эми Брози.

      Найлу Леонарду – за твою любовь, поддержку и советы, а также за то, что ты мало ворчал.

      Валери Хоскинс, моему агенту: я бесконечно благодарна тебе за все.

      Кэтлин Бландино – за вычитку и за все, связанное с Интернетом.

      Брайену Брунетти, еще раз – за твои бесценные консультации об авариях с вертолетами.

      Лоре Эдмонстон – за информацию о Тихоокеанском Северо-Западе.

      Профессору Крису Коллинзу – за лекцию по садоводству.

      Рут, Дебре, Элене и Лив – за моральную поддержку и уговоры написать эту книгу.

      Дон и Дейзи – за вашу дружбу и советы.

      Андреа, Б. Дж, Бек, Би, Бритт, Кэтрин, Джаде, Джил, Келли, Лис, Лиз, Норе, Рейзи, КТ, Суси – сколько прошло уже лет? А мы в хорошей форме. Спасибо за американизмы.

      И друзьям автора и книги по всему миру – вы вдохновляете меня каждый день.

      И, наконец, спасибо моим детям. Я люблю вас всем сердцем. Я всегда буду гордиться замечательными молодыми людьми, которыми вы стали. Вы приносите мне столько радости.

      Оставайтесь такими же замечательными вы оба.

      Четверг, 9 июня 2011 г.

      Я сижу. Жду. Мое сердце громко стучит. Сейчас 5:36, и я смотрю сквозь тонированное стекло «Ауди» на дверь издательства SIP. Я знаю, что приехал рано, но я ждал этого целый день.

      Сейчас я ее увижу.

      Я беспокойно ерзаю на заднем сиденье. Мне душно, и хоть я стараюсь не терять спокойствия, ожидание и волнение сжимают мой желудок, сдавливают мне грудь. Тейлор сидит за рулем, молча глядит перед собой; как всегда, он собран. А вот я еле дышу. Мне это досадно.

      Проклятье. Где же она?

      Она в издательстве – в «Сиэтл индепендент паблишинг». Здание стоит за широким тротуаром, оно облезлое и нуждается в ремонте; название издательства как-то нелепо и неровно выгравировано на стекле, «морозный» узор на широком витринном окне помутнел и отслаивается. Издательство не выставляет в этой витрине свою продукцию, а ведь могло бы. Что сейчас в здании – мало кто понимает. Сокращение SIP вполне может быть страховой компанией или бухгалтерской фирмой. Что ж, я легко это исправлю, когда возьму дела под контроль. SIP принадлежит мне. Почти. Я уже подписал предварительный договор.

      Тейлор кашляет и смотрит на меня в зеркало заднего вида.

      – Сэр, я подожду снаружи, – к моему удивлению, говорит он и выходит из машины, прежде чем я успеваю его остановить.

      Может, мое напряжение нервирует его больше, чем я думал? Неужели это так заметно? А может, это он напряжен? Но почему? Вероятно, из-за того, что на прошлой неделе ему пришлось испытывать на себе мои частые смены настроения. Да, я допускаю, что иногда меня тяжело выдерживать.

      Но сегодня все изменилось. Надеюсь. Это первый плодотворный день с тех пор, как Анастейша ушла от меня. Во всяком случае, так мне кажется. Я бодро провел все совещания и переговоры, разве что постоянно поглядывал на часы. Через десять часов я ее увижу. Через девять. Восемь. Семь… Часы испытывали мое терпение, неторопливо тикая и приближая меня к примирению с мисс Стил.

      И вот теперь я сижу здесь один и жду. Решительность и уверенность в себе, которыми я наслаждался весь день, постепенно тают и испаряются.

      Возможно, она передумала.

      Сможем ли мы помириться? Или для нее это просто шанс бесплатно прокатиться в Портленд?

      Я снова смотрю на часы.

      5:38.

      Черт. Почему стрелки ползут так медленно?

      Я уже прикидываю, не послать ли ей сообщение, чтобы она знала, что я жду возле издательства, но, когда лезу за телефоном, понимаю, что не хочу отрывать взгляд от двери. Откинувшись на спинку кресла, перебираю в мыслях ее недавние послания. Я знаю их наизусть; все они дружеские и лаконичные, но без всякого намека на то, что она скучает без меня.

      Возможно, для нее это действительно лишь возможность прокатиться.

      Я прогоняю эту мысль и гляжу на здание. Скорее бы она вышла.

      Анастейша Стил. Я жду.

      Дверь открывается, и мое сердце взлетает куда-то к горлу, но тут же разочарованно возвращается на место. Это не Ана.

      Проклятье.

      Она всегда заставляла меня ждать. Невеселая улыбка растягивает мои губы: я ждал ее в «Клейтонсе», в отеле «Хитман» после фотосессии, а еще в тот раз, когда я послал ей книги Томаса Харди.

      Да-а…

      Интересно, где сейчас эти книги? Она хотела вернуть их мне; хотела отдать в благотворительный фонд.

      «Я не хочу оставлять ничего, что напоминало бы о тебе».

      Перед моим мысленным взором появляется лицо Аны, печальное, пепельно-бледное; на нем написаны обида и удивление. Неприятное воспоминание. Болезненное.

      Я сделал