Трон наследия и вкус мести. Детективный роман. Светлана Крылова

что на него удивленно смотрят два пожилых джентльмена.

      – Вам понравился кофе? – спросил один из них.

      – Да. Я такой кофе нигде не пил, – ответил Гордон.

      – Мы часто заходим в наше кафе, что бы выпить чашечку кофе. Здесь умеют его варить. Я Вас раньше здесь не видел. Вы приезжий? – спросил другой джентльмен.

      – Да, – ответил Гордон, и подумал: – Сейчас начнут расспрашивать, откуда я приехал, и к кому.

      Но, на его удивление, они больше не стали задавать вопросы, а только улыбнулись ему. Гордон допил свой кофе, с удовольствием съел сосиски, и закурил сигарету. Официантка убрала пустую посуду, и поставила на стол пепельницу. В это время мимо кафе проехала похоронная машина.

      – Вы ещё, что-нибудь будите заказывать? – спросила официантка.

      – Нет, спасибо. Можно Вам задать вопрос? – сказал Гордон.

      – Конечно.

      – Скажите, кого сегодня хоронят?

      – Мистера Сэтэнфилда, – ответила она, провожая взглядом машины.

      – Я так понял, он живет не в городе? – спросил Гордон.

      – Да.

      – Спасибо за вкусный кофе. До, свидания.

      Гордон покинул кафе, и пошел в сторону вокзала.

      – Дом мистера Сэтэнфилда, – сказал Гордон, когда сел в такси.

      – Хорошо, сэр. Сегодня все едут в этот дом, – сказал таксист.

      В такси Гордон достал листок с адресом, который дал ему доктор, и показал его таксисту.

      – Скажите, мы едим по этому адресу?

      – Совершенно верно, сэр.

      – Отлично, – сказал он вслух.

      – Вы, что-то сказали? – спросил водитель.

      – Нет, нет, ничего.

      Машина свернула на право, и выехала на прямую дорогу. Мимо них проехало несколько машин.

      – Едут на похороны, – сказал таксист, провожая взглядом машины.

      – Во сколько похороны?

      – В час дня, – таксист посмотрел на часы, и прибавил скорость. – Вы на похороны?

      – Нет. По делам. И быстро ехать не надо. Я не хочу попасть на кладбище, раньше мистера Сэтэнфилда, – улыбнулся Гордон.

      – Вы из полиции? – таксист посмотрел на Гордона в зеркало.

      – Не уже ли я похож на полицейского?

      Таксист в ответ улыбнулся, прищурив глаза.

      – А что, она не обходима? – спросил Гордон.

      – Смотря для кого, мне она точно не нужна, а вот родственникам мистера Сэтэнфилда, понадобиться.

      – Его, что убили? – удивленно спросил Гордон.

      – Можно подумать, что Вы не знаете, – с ухмылкой сказал таксист.

      – Вообще-то я не из полиции. У меня там важные дела, – утвердительно заявил Гордон.

      – Извините. У Вас уж очень загадочный вид. Несколько недель назад, я подвозил молодого человека, вот он выглядел не так как Вы, а наоборот. Был веселым, что-то напевал, и рисовал у себя в альбоме.

      – Он был художником? – Гордон насторожился.

      – Наверное. Я не спрашивал. Не хотел отвлекать его от работы.

      – И к кому