В городе. Стихи. Роман Смирнов

истина, да – школьная, да – штамп.

      Сидишь как Достоевский в книге сквера,

      периферийным воздухом дыша,

      И убеждаясь – не таким уж скверным…

      До весны рукой подать…

      До весны рукой подать.

      Потекли зимы холсты.

      Может нищему подать

      две монеты доброты?

      Может выпить с кем полста

      за здоровье двух отчизн?

      Три недели до поста.

      Разошёлся альтруизм.

      Засвербело, заскребло

      предвкушение весны,

      нестерпимо, под ребром

      левым пятым и… черт с ним!

      До весны достать рукой,

      как до тумблера у бра.

      Раньше думалось: «на кой?»

      А сейчас: «давно пора!»

      Первая декада

      Ах ты ж, ночные «плюс один»,

      но март, но первая декада!

      Окно – открытием Декарта.

      Картезианствуем сидим.

      Разлив по рюмкам дуализм,

      мой друг-крестьянин торжествует:

      я мыслю; он, де, – существует.

      Чей здоровее эпикриз?

      Рефреном – раннее тепло,

      так необычно, сразу, фоном,

      а Фет ещё не отфильтрован,

      и шершень вдребезги в стекло

      ещё не… Где уж там жуку.

      Как хорошо-то, право Боже!

      Мой друг столовствующий: «Больше!

      Чтоб не обидно мужику!»

      Так и положено, к весне

      прийти, дождаться еле-еле.

      Достать запас заиндевелый,

      который с прошлого весь не…

      Весна по-прежнему легка

      Весна по-прежнему легка,

      как было испокон.

      Пусти «мещанство» с молотка.

      Отвесь ему поклон.

      Смени на кеды сапоги

      и кепочку надень,

      и вновь до осени сбеги —

      не то чтобы на день.

      Пускай почувствует рука,

      оценит вечный вес,

      что жизнь и в этот раз хрупка,

      как майский воздух весь,

      а значит подлинность во всём:

      во зле и доброте,

      и снова ты весной спасён —

      Варавва на кресте.

      Иди. Чиста твоя душа.

      Теперь, куда б ни шёл,

      неси её, как малыша,

      завёрнутого в шёлк.

      Завтра

      «Завтра будет морозно»

      мне Беляев сказал.

      Словно магии Оза

      не поверю, а сам

      гляну в Яндекс-погода —

      возрастное, видать.

      «Это ранняя кода».

      Записать бы в тетрадь.

      Завтра будет стеклянный

      и хрустящий асфальт.

      Дворник после кальянной

      вновь затянет насвайт,

      и послав Магомеду

      рассудительный взор,

      он разделит на мета

      и на физику двор…

      Это завтра, всё завтра,

      а сегодня дожди.

      Где-то искренний автор

      их рифмует с «дождись»,

      улыбаясь находке,

      умиляясь до слёз.

      Мне же хочется водки.

      Завтра будет мороз.

      Апрель