Окстись. Книга стихов. Александр Рудт

«Поехали» Гагарина —

      Российской сути вечный бренд..

      под Иисуса ли радение,

      присмотром древних ли богов.. —

      сквозь комариное гудение

      и сквозь молчание снегов..

      давно ли, кони подкапотные,

      собратья ржали над Сулой?.

      пружина.. эхо.. связь бесплотная..

      нерв, потревоженный иглой..

29 марта 17

      «нам не прощается вины…»

      нам не прощается вины,

      что с русским сердцем рождены..

      что русский дух не подминает,

      что он злопамятства не знает.

      Европа? – совесть?? – на рожон??? —

      Исус в Освенциме сожжён..

      но менторски Россию учат,

      взведя курки на всякий случай..

      задумка ли? программный сбой..

      умри – не станешь не собой..

      исправьте свыше опечатку..-

      всем – по серьгам, всех – под раздатку..

      доколь, волне отдавшись, плыть,

      и кистеню законом слыть?

      а солнца луч, ручей в овраге —

      вы мне не врёте, бедолаге?

      что ж так легко в игре весны

      с моею толикой вины?

30 марта 17

      «не зачумляйся, не ворчи…»

      не зачумляйся, не ворчи..

      гляди: нагрянули грачи..

      на круги: снова жить и петь..

      ещё вдохнуть, ещё успеть..

      ах, птицы, небо, дерева..

      весна безжалостно права…

      по лужам.. по миру.. авось..

      всё обрелось, всё раздалось..

      и от чего в руках ключи?..-

      похмелье, таинство..– грачи..

31 марта 17

      «недомолвки, обмылки, враки…»

      недомолвки, обмылки, враки..

      легкий выдох.. смертельный юз..

      я, как Ватсон, «ошибся в знаке» —

      выпал – минус, а думал – плюс..

      через вечер – полёт сороки..

      крошкой в горле – высокий слог..

      ноты умерли, вышли сроки…

      как просторно! – помилуй, Бог..

      новый нерв на подсохшем струпе..

      что расщедрился век скупой?..

      если «завтра» – а вдруг? – наступит,

      что поделать с душой слепой?

2 апреля 17

      «мечтами глупыми ведомы…»

      мечтами глупыми ведомы,

      игрой случайностей хранимы,

      перебесясь, стоим у дома,

      где детство чаяло экстрима..

      где на отцовский палисадник

      летят кедровые иголки..

      и вправду, жизнь – декор и задник?..

      а суть – капель и птичьи толки?..

      не веря скуке и досаде,

      томимся.. всё – то по канонам..

      и растворяемся в прохладе,

      пронизанной вечерним звоном..

7 апреля 17

      «к удивлению – просторно…»

      к удивлению – просторно..

      к вящей радости – тепло..

      вера в чудо – непритворна..

      миновало.. сберегло..

      до ладони небо сжалось..

      жизнь впиталась в пару нот —

      так апрелю пожелалось —

      гений или сумасброд?

      всё – подмога