Альманах «По Тропе Вдохновения». Алина Масловская

для чего, сама и не зная.

      Главное, что не в могилку сухую,

      Да чтоб на слово её не покусились.

      И было пиршество, праздник большой,

      И сидели на стульях те самые люди,

      Которым осталось ковыряться в омлете,

      Лишь бы было тепло и уютно.

      Окошко

      Живет на свете человек,

      В окошко смотрит целый век.

      А за окошком дым и зной –

      Соседей шел неравный бой.

      По лужам крови ребятишки

      Стреляют, падают как шишки.

      В грязи топили дезертиров,

      Сомкнулись веки воедино.

      Окурки звезд над всем смеются,

      Струна любви вдали горит,

      Деревья в двери звонко бьются,

      И белый свет назло болит.

      И злая копоть от заводов,

      И страшные ряды пороков.

      Текут в канаве реки трупов.

      И славный путч гремит средь звуков.

      За стенкой дальнею, в подвале

      Стоит, копейку сжав в кармане,

      В окошко смотрит целый век

      Вспотевший, мертвый человек.

      Изгой

      Коль попадет немою пулей теплый дождь,

      Когда затянется агония разбитых фонарей,

      И эйфория вдруг прикажет жить из тела прочь –

      Познаем добрых кровь и грязь из-под ногтей.

      Ему противно, смачно и смешно, и грустно;

      Он на себя наклеил сотни разных ярлыков.

      Ему бы только исповедать свой недуг искусно,

      Тому, кого на днях клеймили меткою «здоров».

      Но, даже если горечью накатят злые времена,

      И наш парад большим гнетеньем разразится,

      Сей жалкий будет отражен на полотне стекла

      Прохладным днем, который им не насладится.

      Ты завсегда глядел лишь с радостью вперёд…

      Ты завсегда глядел лишь с радостью вперед,

      Как будто по артериям потоком лился мефедрон.

      Теперь, когда угас шального часа огонек,

      На месте сделал разворот, и понял, что попал на дно.

      Вдруг, с оголтелостью, ты стал месить на стенах грязь.

      Она стекла в каверну, сердце, стынущую кровь.

      Гудрон залил глаза, как исцеляющая мазь.

      И горло жгут перетянул, что, в общем-то, не в новь.

      Вновь

      Прощай, мой свет. Прощай навек.

      На берегу до дрожи валит теплый снег.

      Сгорают сны и письма на костре.

      Ржавеет сладкой веры пистолет.

      Густое небо целым отразилось в луже,

      И мозг в момент отсчета стал простужен.

      Глаза слипаются: иссяк иммунитет.

      Казалось, все, теперь плевать. Но нет.

      Алена Антонова

      Считаю, что стихи должны быть на основе своего опыта, взглядов и эмоций.

      Обращение внимания людей на проблемы – вот, в чём я вижу смысл поэзии.

      Быльё

      Разменивать родное на лучшее…

      Для кого и в чём лучшее!?

      Не всегда удачный вариант:

      Приводит к личностному распаду.

      Ты