Гражданская философия. Лирика гражданская. Олег Сорокин

ростовщичество, как рак.

      Сколько не вопи… выздоровление,

      Метастазы, – режут без сомнения,

      По другому:– вылечить никак…

      Завтра новых бабьё нарожает

      Как бы мягче сказать, про наш строй,

      Комсомольско-партийной *окраски*.

      Оглянувшись назад:– я порой,

      Те же *личики* видел в *застой*,

      Что про рынок вещают нам сказки.

      В одночасье, сменив партбилет,

      На кресты и костюм от Версаче,

      Грабят бедную Русь почём свет,

      *Сливки общества* Брежневских лет,

      И душою не стали богаче.

      Не *вписавшихся* в новый расклад,

      По *понятиям* не уважают.

      *Гусь свинье*, как известно не брат,

      *Ежли вымрут*– сказал дерьмократ,

      *Завтра новых бабьё нарожает*.

      И циничность тех сказанных слов,

      Возмущенья не вызвала *стада*,

      От того власть в нас видит ослов,

      Кнут и пряник:– основа основ,

      Ведь рабам бастовать не пристало…

      * * *

      Что ж простите на дядю пенять,

      Если сами трусливо покорны.

      Чтобы в руки судьбу свою взять,

      ГРАЖДАНИНОМ себя осознать,

      Каждый должен однажды безспорно.

      Раз молчите, Вас это устраивает

      Не дано этой *власти* понять,

      Что не все в этой жизни сутяжны.

      Тем, кому в душе алчность печать,

      Остальных не хотят замечать,

      Потому, что они не продажны.

      А в России уж так повелось,

      Что чиновник особая каста.

      В кресло сел, ужо *белая кость*,

      И рискуешь нарваться на злость,

      Коль тревожишь его *понапрасну*…

      * * *

      В предприятиях был жилой фонд,

      Чтоб привлечь молодых специалистов.

      Самостроем построен был он,

      Кем и как не найти днём с огнём,

      В документах и не было смысла.

      Новостройки активно вели,

      Год другой, ордера получали.

      А бараки времянкой слыли,

      Из удобств, свет, дрова, клок земли,

      Сносно можно прожить, без печали.

      Но ветра перемен пронеслись,

      От *свободы* Россия пьянела.

      Под откос производства и жизнь,

      Как в гражданскую рушить взялись,

      Воровского *творцы* передела.

      Время шло, каждый выжил как смог,

      Только стали квартиры продажны.

      Покосился в бараке порог,

      Осознал, в них *застрявший*, урок,

      Расселенья не будет однажды.

      А *преемники* старых властей,

      Оказались, увы крючкотворцы.

      Не сулили благих новостей,

      Да и что им до судеб людей,

      Ведь по сути своей они воры.

      – Документ на строения есть?

      Вопрошает чиновник лукаво.

      А в глазах только чванство и спесь,

      И с порочного круга не слезть,

      – *Мёртвых