По океану будней. Ирина Курамшина

оземь

      Мой сон шарахал.

      Неужто восемь?

      След

      Растворился незаметно,

      Стерся след.

      С птичьей стаей безбилетной

      Взмыл в рассвет.

      Он на реверсе небесном

      Наугад

      Совершает бестелесный

      Променад.

      И дрожит по-птичьи клином

      Поцелуй —

      Беспощадный и невинный:

      «Не горюй…»

      Всех ушедших вслед за солнцем

      Упокой!

      Даже пусть вы в сердце стронцием

      С тоской.

      Денису

      …который ушел 40 дней назад

      Непростая судьба, но до боли простое решение…

      Тишина так внезапна. За пару минут. Навсегда.

      На погосте зима. Из сугробов кресты тонкошеие,

      Как антенны, и к небу… А мамка его – молода,

      И красива она. Белым снегом подчеркнуто черное.

      Лишь глаза выдают, что творится сейчас на душе.

      Вспоминает четверг или пятницу, было четвертое.

      Сын был жив и шутил: «После кризиса купим Porsche».

      А в субботу ушел. Материнское сердце чувствительно —

      Среди ночи проснулась, и болью сдавило виски.

      «…не доступен».

      – Откликнись, сыночек, – шептала просительно.

      Сын не слышал. Уже.

      А прохожие стали глухи…

      Про гадости

      Вот интересно, откуда

      Приходит к нам злость?

      Как происходит рожденье

      Понятия «гадости»?

      Наверняка, не от радости.

      От недостатка ума

      Или избытка дерьма?

      Спора давнишнего?

      Зависти к ближнему,

      К его переменным успехам,

      Жизненно важным вехам,

      Стразам от счастья?..

      Спроси без пристрастья —

      И не получишь ответ.

      Как ни смешно, его нет.

      Не было, нет и не будет.

      Зло – что-то вроде простуды.

      Только не излечимой.

      Злостью и злом одержимы

      Чаще заложники лени,

      Реже на почве мигрени,

      Ну а всегда – дураки.

      Злости у них – рюкзаки.

      Ноша (своя ведь) не тянет,

      Нет подозренья в изъяне и…

      Культивируют злость.

      Бессмыслица

      (полуночный бред)

      Непрощанье с непрощеньем,

      Словно сумрачные звезды,

      Бродят по одной дороге,

      Гаснут все-таки в итоге,

      Спят до срока в тайных гнездах,

      Чтоб внезапно стать стеченьем

      Обстоятельств. И ошибок —

      Роковых или случайных —

      Сонм раскладывать по полкам

      Или в ящик самый долгий

      Класть. Давать обет молчанья —

      Самый лучший способ, ибо

      Смысла нет ни в обещанье,

      Нет ни в толике бессмыслья

      Грусти и долготерпенья.

      В строках из стихотворенья

      Тоже только пара мыслей:

      Нет прощанья—нет прощенья.

      Чуть-чуть

      Когда-нибудь, возможно через