Аврора ноябрей. Сборник стихотворений. Николай Николаевич Мурзин

пас овец.

      Ни сном, ни духом

      Ты не родня

      Навозным мухам –

      Сын соловья,

      И правнук розы,

      И внук огня,

      А дочь мимозы –

      Жена твоя.

      С пути сошел ты

      Давным-давно.

      Крестом забито

      Твое окно.

      Ты спишь с травою,

      Поешь цветам,

      Стихов удои

      Даешь летам…

      Ты был ославлен

      Как еретик,

      А гроб – придавлен,

      Чтоб каждый миг

      Ты задыхался

      И встать не мог.

      И напихали

      В твой рот – чеснок.

      Но ты не ходишь

      Округой той,

      И то надгробье

      Тебе – ничто,

      И имя в камне –

      Пустая вязь,

      Пустая память,

      А прах – лишь грязь.

      Раскос без злобы

      Эльфийский взгляд,

      Под черной робой –

      Искрит наряд!

      В плаще дорожном

      Хозяин мчит.

      Великий зодчий

      В природе спит.

      Голый король

      Я не был угадан.

      Мне имени нет в языке.

      А слово такое, с огнем оно буде найдется,

      Скорежит все лады,

      И руку сведет на смычке,

      И завеса в храме без всяких мечей разойдется.

      Меня не провидел

      Мой гордый и глупый язык,

      Но гений меня осенял под дождем святотатства

      Как зонтик невиданной

      Яркости в мире слепых –

      А бредней моих ни один не считал за богатства.

      Я не был обкраден

      Поэтому – нет дураков,

      От зависти мне и чернейший завистник отлынит:

      Я им всеничтожнее краба

      В обмане песков,

      Объявленных берегом в самом разгаре пустыни.

      Словарь, ты невинен,

      Хотя я растоптан тобой,

      Навыворот-шиворот сказка о голом монархе:

      Мерещится мне одному

      Мой кровавый подбой,

      Когда я снимаю – для порки – простую рубаху.

      Где мальчик, что крикнет:

      И вправду корона на нем!

      И мантии бархата с трепетом жадным коснется,

      И к бледной руке

      Припадет, упадет – и о том

      Быстрей эпидемии весть по земле разнесется…

      О мастер! Пошей им

      Такой же костюмчик, как мне,

      На сцену гони – пусть потешат смеян и смеяльцев!

      Но вряд ли оценят они,

      Что совсем не на смех

      Одет я в ничто, не на тыканье глупого пальца.

      Да полно же. Буде.

      Садит ли мне вымышленно?

      Быть может, вообще меня нет – и ни счастью, ни горю

      Не нужен, не сужен,

      Не ссужен, не виден в сальдо,

      И глохнет мой чаячий крик в обессоленном море…

      Я не был угадан.

      Мне имени нет в языке.

      А слово такое, с огнем оно буде найдется –

      Трезвучия ада

      Разбудит в глумливом смычке,

      И атом последний от верности мне отречется.

      Не верь

      Не верь этой лжи –