Мои стихи. Марк Михайлович Вевиоровский

целителен был для нас …

      * * *

      Как хочется предвидеть будущее.

      Не веришь

      В достоверность снов,

      И на развалинах грядущего

      Боишься, что увидишь вновь

      Все те же руки,

      Ту же поступь,

      Объятья, слезы и мольбы,

      И бесконечную пустыню

      Под звездным пологом судьбы.

      * * *

      Под выцветшим и жарким небом

      Скупых пустынь Узбекистана

      Века стоят немые камни,

      Напоминая неустанно:

      Что жизнь – глоток,

      А счастье – миг,

      А начав жить – уже старик.

      А те цветы, что мы сорвали

      Еще вчера – давно!– завяли

      И брошены давно в арык.

      Но эти камни так же знают,

      Что кроме вечности могил

      Имеют право

      На бессмертье

      Не только ценности могил.

      Что за глоток

      Всю жизнь отдашь,

      Когда ты без него -

      Пустыня,

      Когда

      Один лишь только миг

      Для двух сердец

      Уже святыня.

      Когда бессмертьем теплоты

      Согрето каждое мгновенье,

      Когда отброшены сомненья,

      Раздумья, страхи, опасенья

      И нет на свете темноты …

      Не надо слов.

      Века суровы.

      Насуплен их угасший взор.

      Ведь только им

      Дано оценивать:

      Что это – правда или вздор.

      * * *

      Снова этот чертов диск

      На небе светится.

      Ты, луна, влюбленных не обидишь,

      Согревая их озябшее дыханье,

      Ну, а ты …

      Ты с кем-то снова бродишь.

      * * *

      Осенним золотом уже в который раз

      Природа отцветает понемногу.

      Прощается с теплом в последний час

      И собирается в далекую дорогу.

      Богатство лета вспоминаю, как любовь,

      Что отцвела, уйдя в воспоминанья,

      И пусть она еще волнует кровь

      Волненьем краткого и горького свиданья.

      Я не могу жалеть.

      Что было – то прошло.

      И пусть дороже этого не знаю.

      И помню все до мелочей.

      Оно –

      Как старый дом.

      И я его благословляю.

      И день, когда поднялся самолет.

      И голос твой в пучине южной ночи.

      И пыльной улицы неторопливый ход.

      И дни, что становились все короче.

      Как старый дом богат своей резьбой,

      Так драгоценно все, что с нами было.

      Ведь было, черт возьми!

      И не маши рукой –